Escribidores y Literaturos

Nunca sé qué hacer

2012-01-30T03:17:00.004-06:00

Por Canalla

Nunca sé qué hacer con los hombres que se quedan, dijo Cinthia como hablando al farol que con trabajos iluminaba aquélla habitación desde la calle y no con Miguel, el cuerpo de éste en total reposo.

La última vez que él había movido la cabeza, también la dirigió hacia la luminaria quizá en busca de respuestas a las interrogantes que su relación con Cinthia solía multiplicar. Los vellos todavía erizados en esos momentos por la sobrexcitación que le producía la sola proximidad con su tibio sexo húmedo.

Y a los que se quedan los castigo por los que se fueron, y por quedarse; con tantas veces como te lo dije deberías haberlo entendido, Miguel. Estabas obligado a comprenderlo. Y así tenías también derecho a abandonarme en el momento que tú quisieras y sin darme explicaciones.

Esa tarde en particular habían tenido el mejor sexo en meses, y ella logrado un par de orgasmos, pese a que Miguel sustituía cada vez con mayor frecuencia su habitual trato rudo por una suerte de ternura torpemente pueblerina, nunca salida antes de aquél par de manos toscas y callosas.

Sólo se trataba de que siguiéramos cogiendo; de eso, y que cada vez que te tuviera entre las piernas dieras rienda suelta al enojo por no poseerme del todo, de dejar la huella visible de tu frustración alrededor de mis pezones, las nalgas y la espalda, de morderme los labios hasta hacerlos sangrar y de gritarme “puta”, si eso querías.

Los dos aún con la mirada fija hacia el farol, como si ello los salvase de una situación incómoda e insostenible, Cinthia recordó de pronto a su esposo que la esperaba en casa y calculó la hora, sin fuerzas para voltear al reloj o levantarse de la cama e intentar una ducha. Unas últimas gotas de sudor cuajando lentas a la altura de su ombligo y la rara sensación de hambre y ganas de vomitar a un mismo tiempo.

Ese era el papel que te garantizaba mi fidelidad absoluta. Y muchos años después de que te fueras, hicieras lo que hicieses, yo te iba a recordar, y a llorar de tanto sentirme inútil e incompleta por incapaz de retenerte; no como ahora que muy pronto pueda me olvide de ti, Miguel, por sumarte a la lista de amantes que no supieron callarse un “te amo”.

Aún con incipientes náuseas, Cinthia se incorporó resuelta a no bañarse y vestirse lo más pronto que pudiera, segura de que si volteaba de nuevo a la luz ya no podría despegar la mirada y tal vez encontrase una respuesta como la que Miguel parecía haber hallado durante las dos horas que llevaba sin proferir una palabra, se diría también que sin respirar.

Sintió sin embargo la necesidad de admirar otra vez su magnífica corpulencia; de besar su suave boca; de deslizar una mano entre su quebrada cabellera y un dedo por sus lindos labios, de cerrar sus bellos ojos y darle las buenas noches, sintió que se lo debía, aunque con todo cuidado, para no correr el riesgo de despertarlo o mancharse el vestido nuevo de sangre.

-oooOooo-

Circo

2012-01-19T09:19:00.000-06:00

Por Alejandro Cifuentes Arrivillaga

La carpa que te trajo a este lugar
ayer partió hacia otra ciudad
llevándose tus actos de desaparición
que me enseñaron como encontrarte...
se llevo tu famoso acto del equilibrio
en donde mi existencia pendía de un hilo...
cuando levitabas entre el asombro
era un huir para estar lejos de mi alcance..
tus increíbles trucos de malabarismo
aterraban todos mis sentidos
rozando el cielo y el suelo..
tu sonrisa escondida atrás del escenario
al lado de la jaula de las fieras
donde nunca podía acercarme..
junto al hombre bala conspirabas mi sien ..
era un blanco perfecto entre butacas vacías
como mis manos en tu ausencia..
nunca llego el acto de trapecista
aferrarnos no era una opción..
solo quedo el vago recuerdo
del momento que valía el boleto
tu escapismo de mis brazos...

Imagen: Circo

Provista por el autor

Vintage

2012-01-14T17:46:00.001-06:00

Fue un buen golpe. Con esa ventaiba a tener para comida y mota para tres, tal vez cuatro semanas. Genaro ibamás que entusiasmado mientras pedaleaba esa bicicleta rosa de esas a las quellaman vintage, su robo había sido más que fácil. Ahí estaba,en un pequeño patio de rejas muy bajas, sincadena, con una casa en absoluto silencio –como suelen estarlo la mayoría a lastres de la mañana-, con una familia de sueño muy pesado. Los había visto apenasunos días atrás: una pareja joven en espera de un bebé. Seguro no iban anecesitar la bicicleta. Al menos no les iba a doler demasiado…

Eso pensaba Genaro mientras sedirigía a su casa en ese bólido rosado de tono cremoso. El viento no tan fríode la madrugada de verano le daba -como a todo aquel que lo haya hecho- unasensación de libertad –esa libertad que justo por ese acto corría el riesgo deperder- y confort –a esa menos acostumbrado- que se alcanza cuando alguien sesiente dueño de su espacio, cuando se siente también, soberano de sí, de suvoluntad. Tal era su excitación que tocó la campanilla varias veces. Losescasos transeúntes y conductores que se cruzaron con él no pudieron más quesonreír ante tal espectáculo: un hombre de un físico magro pero realmente mal encaradoque mostraba tal felicidad sobre una bicicleta tan femenina –por no deciraniñada- no era causa de burla sino de buen humor. Era una especie de milagro,de esos milagros bizarros que ocurren en las madrugadas de las grandesciudades.

Cuando Genaro llegó a su casa,buscó el mejor sitio para colocar la bicicleta. ¿En donde estuvo alguna vez lasala o en donde quedaban las patas de la mesa? Era difícil decidir en una casapequeña sin muebles. En eso estaba cuando la voz de su madre lo obligó a salirde su concentración.

-Ya era hora cabrón. ¿Quéconseguiste?

-Una bicla.

-¿Está buena?

-Simón.

-¿Cuánto crees que te den por esachingadera?

-No sé. Chance si la llevo alempeño me den más que si se la dejo al gordo.

-Pues te la llevas de una vez, notenemos ni madres qué comer.

-Nel, la llevo en la tarde.

La anciana respondió con unportazo. Entró a su recámara murmurando algo que a Genaro no le importaba.

Observó de nuevo la bicicleta yal ver la canastilla blanca vacía, decidió colocar ahí su encendedor, su máspreciado –por no decir único- bien.

Al caer la noche, Genaro tomó labicicleta y se encaminó a casa del gordo. Seguramente le iba a ofrecer pocodinero pero una buena ración de mota. Mota, la mota que ya le hacía falta. Lamota que quería probar mientras pedaleaba. El toque final a la sensación que lecausaba la bicicleta.

No es que Genaro nuca hubieratenido una bicicleta. Por allá de los 8 años tuvo una de segunda mano: azul, demontaña. Estaba re buenota la bicla pero como casi todo en su vida, se tuvo quevender. Una madre vieja que apenas si podía caminar y apartar lo que se podíavender de la basura no le dejaba muchas posibilidades de juego. Sus travesurasfueron la preparación para su oficio, aunque también sabía que no había nacidopara cosas grandes. Se dedicaba a robar autopartes, a ordeñar autos y revendergasolina, a hurtar ropa de los lazos descuidados, algunas veces cosas másinteresantes como muebles mal colocados, juguetes y bicicletas…ahhh…bicicletas.Nunca una como esta, tan…delicada.

Decidió cambiar su rumbo. No iríacon el gordo sino con la gorda. Ella le fiaba la mota. Le urgía un gallo. Sabíaque esa noche no se iba a deshacer de la bicla. Sabía que eso le traeríaproblemas con su madre, pero no le importaba demasiado. Sabía que la quería,que era suya, que sin costarle era suya de una forma en la que no había sentidoalgo suyo antes. Un tipo que andaba de allá para acá con su actitud escurridizay aspecto no tenía siquiera secuaces. Así lo enseñó su madre a base detrabajillos y golpizas, no se puede confiar en nadie, ni siquiera uno en elotro.

Pasaron varias noches. Pelas,golpes, rasguños, gritos. Genaro y su madre jamás se pondrían de acuerdo:vender o no la bicicleta. Podían detenerlo. Podía moverse más rápido con lo queconsiguiera. Podía comprarse una más barata con lo que le sacara. Pudo mandarloa la escuela. Pudo ser más listo. Pudo haberlo cuidado mejor. Pudo no nacer. Podíacallarse.

Las semanas se les volvían pesadas.Las ansias lo carcomían. Pocas cosas habían caído en sus manos y los estragosdel hambre se hacían notar en su humor. No se soportaban. Genaro encontraba pazúnicamente al salir de la casa en su vehículo. No se atrevía a dejarlo solo con su madre. Conocía su malasalud, su poca fuerza y su mala entraña. Sabía que podía desaparecerla,destruirla, venderla.

Una mañana soleada, molesta. Elestómago de Genaro rugió. A hurtadillas entró a la recámara de su madre. Segurotendría algo escondido para comer que no pensaba compartirle. Tropezó y no huborespuesta, ni un golpe ni un ruido. Genaro sintió tanta soledad y alivio. Era su primer encuentro con la muerte.

Sin sombras

2012-01-03T01:00:00.001-06:00

por Ivanius

Busco la luz, le dije.
Si la encuentro,
miraré en lo profundo, cerca y lejos.

Afanoso entomólogo del gozo,
de la paz, la alegría
y hasta el silencio.

Busco la luz (me dije).
Si la habito,
será para hacer cálido el momento.

Jugar a escalofríos y ronroneos,
enhebrar chispas en cuerda de risas
y lucirlas en el cuello.

Busco la luz: lo dije.
A media noche
una estrella me hizo un guiño desde el cielo.

Vino la luz.
Callé.
Nació este verso.

A nadie importa lo que ocurrió luego.

"Sin sombras", Poema de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com Imagen: Wikimedia Commons

Luz de invierno

2011-12-20T14:28:00.000-06:00

Siempre he pensado que la luz de invierno tiene un poder especial, capaz de transformarlo todo y de contener historias sorprendentes que han de pasar directamente al catálogo de la nostalgia.

Ese sería entonces, creo yo, el único deseo que se me puede ocurrir sin caer en lo ridículo; una historia soprendente. Una para cada quien.

Nos vemos en enero.

Gracias por estar, permanecer o por pasar.

MauVenom

Fotograma de la película Luz de Invierno de Ingmar Bergman

1963

Cromo

2011-11-28T06:26:00.001-06:00

Por Alberto Estrada

Del grupo FB, Fotos por Temas.

Coordinado por Elena Brito, 'Pelusa'

Vocación esquina infinito

2011-11-24T10:10:00.000-06:00

Bebíamossin sentido. Uno de tantos días más en los que para matar el tiempo decideshacer lo de siempre, con los de siempre, la ruta de siempre, el auto de siempreentre tragos de cerveza y quejas de cualquier cosa en derredor: un payaso decrucero, una madre que cruza imprudente la calle con su hijo en brazos, unpolicía gordo de tránsito. Nada incita a cambiar el ánimo de la noche queapenas comienza, por desgracia, por sopor.

Alfin llegamos a una casa no muy distinta de la que arribamos el fin de semanaanterior ni el anterior a ese ni el anterior a ese ni el anterior

Departamentode solteros con pretensiones intelectuales: pocos muebles, muchos libros,botellas, música y amigos y desconocidos, con pretensiones de amistad conpretensiones de señores interesantes de sabelotodos de artistas dehombrescultos de bohemios de borrachos de decadentes de indecentes –dependede la hora de la madrugada. Otra noche de discusiones acerca del amor, de lasociedad, del autor, de Dios, del mundo…El comentario menos usual es el deaquel que recuerda que ya venden Yolis en el DF y lo habías escuchado de bocade tu sobrino de seis años esa mañana.

Enlos mismos recorridos, entre gente tan parecida, una imagen te llama. Es unreportaje mal escrito acerca de un pequeño grupo de personas tomadas por locos,la fotografía los muestra, parecen ancianos: piel arrugada y cabello blanco,deslavado por el agua salada pero con cuerpos bien formados que chapalean en laplaya. Se trata de un grupo de personas relativamente jóvenes (la relatividadde la juventud comenzó después de que cumpliste veinticinco) que han decididopasar la mayor parte de su vida en los linderos de los océanos porque aseguranque las oscilaciones marinas se han detenido y ellos están dispuestos a dar suvida para perpetuarlas.

Parael resto de tus amigos –con los que llegaste y el resto-- no es más que unanota curiosa de una seudosecta de chiflados… se abre la caja de Pandora, ahablar de locura, enajenación…

Dejasde escuchar, las necedades esta vez son peores y tú sólo das vuelta a la ideade ir con ellos. La razón marca como siempre la traba: es una tontería suponerque las olas son resultado de movimientos humanos, el colmo de la vanidad de laespecie. Por otro lado, tu intuición te dice que hay algo para ti en esaabsurda idea…te pierdes en cavilaciones absurdas mientras el alcohol tearrastra poco a poco al sueño…cuando abres los ojos sigues en la misma casapero notas que las paredes tienen algo distinto…al acercarte te das cuenta queen realidad son persianas, levantas la más cercana y ahí está, te deslumbra porun momento porque el sol se refleja en una superficie casi quieta, no sabes sies lo más transparente, azul o dorado que has observado jamás. Una cosa essegura, es el mar, el mar en una impasible –o al menos eso parece.

Es hasta ese momento de placer ydesconcierto que causa el espectáculo frente a tus ojos que notas que teencuentras solo. No es que te importe demasiado... son pocas las ocasiones quete da la vida de olvidarte de todo, que te muestra la razón de tu existir, ttuvocación… ni siquiera te importa despertar.

LA PALABRA

2011-11-21T21:53:00.000-06:00

I.
Largo día
y despliego tu nombre
en todo tu aroma de mujer
blasfemia
de quien sabe la dirección del edén y lo prohibido.

II.
Esparces la palabra
como don multiplicado
tuyo es el reino del verbo
milagro de la imagen.

Soy feligrés de tu templo
escuchando el sermón
y tu voz
desde su púlpito
resuena en la cúpula de mis sentidos.

III.
Hoy en la noche retumbarán las líneas
como acordes de cielo anunciando el paraíso
como trompetas de ángeles en asombro
adelantando el apocalipsis
cuando cielo y tierra
habrán de unirse
en su infierno de delicias.

Avalancha

2011-11-14T01:30:00.001-06:00

por Ivanius

Los cuadernos

parecen reposar.

En verdad nos acechan.

El péndulo del reloj

no se conduele

de las horas que agonizan.

Ayer fue tinta.

Hoy es invitación.

Mañana será fila de silencios.

Allí es donde empieza mi labor.

No sé lo que (a)parezca.

Pero es mía, aunque breve.

El empeño... que no sea letra muerta.

"Avalancha", Poema de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com Imagen: Wikimedia Commons.

Cubeta

2011-11-10T10:39:00.001-06:00

Por Tere Carr

Del grupo FB, Fotos por Temas.

Coordinado por Elena Brito, 'Pelusa'

Cuarenta mil velas

2011-11-01T18:16:00.002-06:00

Por MauVenom

Era yo muy chico, no sé por quérecuerdo tan claramente cuando mi tío me dijo ‘Llegas a una edad en que se teempieza a morir todo el mundo’

* * *

Aún con mi educación deinfluencias dispares y circunstancias destinistas, en casa siempre hubo unenorme respeto por las tradiciones y sin excepción se montaba unaofrenda de muertos llegado el dos de noviembre, yo la miraba con una ilusión infantil que aún así percibía profundamente el misticismo inmerso. Lo queno entendía era que aquellas fotos, los nombres y las velas alumbra-caminos pertenecían a seres reales, a presencias ausentes que paramí sólo eran leyenda. Así hasta que murió mi primera mascota y mi madre me invitóa que le pusiera una calaverita con su nombre y dulces en el altar .

Con una velocidad asombrosa miofrenda se ha ido llenando de luces y nombres, de recuerdos y exilios quecompenso drogándome con letras, paisajes y con la seguridad de que mis amores ahora sonlibres.

Será mi destino y lo sobrevivo porqueprometí no voltear.

Mi tío tenía razón, lo que él nosabía es que a las velas locales se unirían miles más a las que no encuentroexplicación… lo sé, a la muerte no se le busca explicación… pero escribo porquemi ofrenda queda diminuta. Puedo lidiar con la muerte pero no con la ignominia.Entonces he decidido canjear la partida por el cambio, el desaliento por unalumínica esperanza que me regala un mundo propio y trascendente.

Y sin embargo la crónica sigue retando mitolerancia, la muerte tiene su propio digno proceso y aborrezco que el hombrese invista todopoderoso, oigo de desaparecidos y no sé si encender velas ounirme a la espera, no entiendo, va más allá de mis manos y me quedo con el dejar el viento pasar y sentarme a ver. Cumplo con mi invisible parte y hago preguntas a la Historia, otras más al universo.

Amo a mi país y mi única vela esno para que regrese, para que renazca.

Este texto no debería estar aquíen EyL, una disculpa por eso. Pero no me quiero callar.

Imagen velas: World of Stock

La verdadera historia de Hyroné

2011-10-27T23:19:00.000-05:00

Por Anabel Villavicencio

(Pinche Vieja)

Hay historias en éste mundo que no ven la luz pública porque no tienen la medida justa de importancia, es decir, son demasiado o son muy poco. Pero hay otros mundos donde la historia no significa más que la distancia hasta donde los recuerdos son capaces de llegar. Pueden ser olvidadas y no por eso insignificantes, lo más probable es que sean tan fuertes que deben vivir selladas en la cima de la montaña.

Como lo que te voy a contar ahora.

No te distraigas con mis cabellos sin color, ni de mi ancestral vejez y mucho menos cuentes los pliegues de mis labios. No soy importante, mi relato lo es. No preguntes mi pueblo ni mi clan, porque de lo que te hablaré está arraigado al universo, es la base de éste, tu podrido y desperdiciado mundo.

Él era el esclavo supremo de ésta tierra sin poblar. Vivía soñando guerreros, buscando al Maestro del Valle del Olvido en sus ratos de ocio, cuidando éste pacífico paraíso que su Amo le obsequió para que olvidara lo que por su voluntad tenía que hacer en el campo de batalla.

¿Campo? Estaba provisto de varios fantasmas, propios y extraños… su Amo se divertía de ver la majestuosidad de sus alas desplegadas contra la inmensa nada, se hipnotizaba con las escamas de un azul esmeralda sufriendo por obtener una victoria que no se recordaría, porque no pensaba dejar nada escrito ni crearle espectadores.

Pero no contaba con el peor fantasma que azota las almas independientemente de las veces que hayan sido recicladas: la soledad.

Los corazones, ya sean de dragones o de gorriones necesitan esperanza… él la encontró una noche invernal: a lo lejos la vio entrar al Bosque del Destino, caminar descalza sin rumbo fijo, con una extraña combinación de extrañeza y seguridad. Se aprendió sus pasos y un buen día salió a relucir a media batalla. Y empezó una diferente, donde no sabía si era fantasma, animal, ilusión o fantasía pero para él fue real, tan real que la esperaba para cuidar su camino nocturno.

No sabía que para ella no existía. Que se dirigía a rezarle a Phátum porque un árbol con un color por cada dirección de la rosa de los vientos ejercía en ella un poder tan magnético que la sacaba del sueño. Desconocía que en sus frutos encontraba sus amores perdidos, sus ilusiones inconclusas y un temor aterrador. Él olvidó sus luchas, se concentró cada día más en tenerla para él pero ella no tenía alas, no tenía escamas y el único fuego lo llevaba por dentro.

Sé que mis palabras están llegando más allá de cuando él soñó que la tenía, que podía amarla como amaba sus paseos, sus oraciones y hasta el llanto de su corazón atormentado. Encontró la solución: le ofreció una última batalla a su Amo, la que él eligiera con tal de dejarlo convertirse en humano.

Y con toda su crueldad el Amo le entregó la batalla: hazla pedazos. De la peor manera, será lo último, será sublime: enamórala, róbale el alma, el cuerpo, hazla sentirse en el paraíso y en lo más alto de tu vuelo pártela. Que no quiera nada, que te entregue sus lágrimas de dolor y sólo con ellas podrás ser de carne y hueso. Que en la culminación de sus ilusiones muertas renazcas como el fénix que habrás de ser.

Fue cuando Behemoth y Leviathan abandonaron el Dandain.

Nosotros y nuestras tribus hermanas tenemos el privilegio de proceder de aquel dragón azul esmeralda que se enamoró del alma del universo.

Carta a López Tarso

2011-10-24T14:50:00.001-05:00

Por GA

Don Ignacio...Nacho...Abuelo:

Escribo esta carta en busca de conocerlo (o conocerte, aún no me queda claro si debo llamarle de usted o tomarme de una vez la confianza del tú) personalmente porque de conocerlo, hace mucho que lo hago, no pasa un año sin que vea Macario y de vez en cuando alguna otra de sus películas, aunque ninguna como ésa que veía cada día de muertos con Inocente, mi otro abuelo, o para decirlo mejor, el único abuelo que conocí y que tuvo a bien apagar su vela el año pasado. Es por eso que me decidí a enviarle esta carta. Cada año, por estas fechas, él y yo nos sentábamos a ver Macario, que para mí era una versión comentada por él, mi abuelo, quien tenía la habilidad de tornar distinta la cinta cada vez, que me dejaba estupefacta una y otra ocasión que contaba esa su historia, a la par del correr de la película. Ahora que cada día que pasa lo extraño más, he decidido buscar un abuelo que cumpla las grandes bondades de Inocente y ese, no puede ser otro más que usted, que lo ha interpretado tan bien durante tanto tiempo.

Me convencí que era usted el abuelo que busco al ver su cara en toda la ciudad, carteles que anuncian su nueva obra de teatro pero que para mí han sido las claras señales de que debo ir en pos de usted. Si acepta, como estoy segura lo hará, podríamos hablar de política e incluso asistir a uno que otro mitin, podría escuchar todas las anécdotas que ha atesorado a lo largo de su vida, subir un cerro, jugar baraja, hacerle travesuras a la abuela o a cualquier miembro de la familia que se encuentre cerca, preparar una barbacoa, cantar a los tigers del norte, hablar del trabajo en una curtidora, en la pizca de ajonjolí, en la jardinería, podríamos hacer cuentas de su edad (sé que también nació en 1925) o simplemente, simplemente podríamos sentarnos en su sillón a ver una película en donde los protagonistas coman un pavo gordo.

Nuestra propia leyenda.

2011-10-17T18:41:00.003-05:00

Por Lidia

Nunca he sido partícipe de las muestras de afecto en la vía pública.

Me sonroja sobremanera el hecho de que un extraño valore más mi mirada, o mis brazos, o mis labios, que la persona hacia quien va dirigida la exteriorización de mis emociones.

He caminado tantas veces este mismo callejón de esta mágica Ciudad, al lado de tantas personas tan diferentes entre sí.
Y siempre he llevado mis manos dentro de los bolsillos de mi pantalón.

El contacto físico es tan íntimo que no necesita demostrarse ante el público en general.

- Siempre te detienes bajo este mismo balcón.- Dices tú mientras giras tu cuerpo hacia el mío.

Yo retrocedo unos pasos para que la distancia entre nosotros deje de ser nula.

La algarabía de todos alrededor, turistas y locales, enmarcaron en ese momento, tu figura tan masculina.

- Me gustan las leyendas cursis de enamorados.- Dije sonrojándome.

Tú me miras y permaneces en silencio.

Yo, fiel a mis códigos de conducta, trato de rehuír tu mirada, pero es tan profunda que termina venciéndome.

Das dos pasos hacia mí y delicadamente acaricias mi mejilla.

Una mujer de edad avanzada pasa a nuestro lado y nos mira atónita.

Al percatarme de aquella mirada lacerante, de mi interior surge el impulso de rechazarte y continuar nuestro camino, pero algo más fuerte que yo me impide actuar, y termino indiferente hacia la cruel mirada de la mujer. Seguramente nunca en su vida recibió una caricia apasionada como ésa que tú me obsequias en este instante.

Al igual que en la leyenda del callejón donde nos encontrábamos de pie, donde el padre de Carmen sentenció injustamente el amorío de su hija con Luis, con la misma injusticia, los juicios morales de la sociedad local nos condenaban a ti y a mí.

Y como parte de un mismo estímulo, acerqué mis labios a los tuyos.

Una joven iba pasando escuchando música a través de sus audífonos, nos miró de reojo, sonrió y siguió de largo.

Un hombre trajeado y con maletín nos miró reprochando nuestra osadía y murmuró algunas blasfemias mientras seguía su curso.

La historia de nuestro beso no pasará generación tras generación, ni será contada por los residentes de aquélla hermosa Ciudad.

Pero a partir de ese día, ese balcón cobró especial relevancia para ambos, porque allí escribimos nuestra propia leyenda.

Semanero

2011-10-13T20:10:00.001-05:00

por Ivanius

Suena a amenaza, pero
así empuño el momento:
no me promete nada.

No abandono:
me arranco de las sábanas.

Sé poco de tareas
y un mucho de rutina:
será que cultivo ansias.

Camino al trabajo,
miro al cielo.

No hay nubes
en este día.

Daré gracias.

"Semanero". Poema de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com Imagen: Wikimedia Commons.

Rue du Rembrandt?

2011-10-10T10:10:00.000-05:00

Por Sonia.

Rue du Marechal Foch

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Con perdón de usted

2011-10-06T01:09:00.002-05:00

Por Canalla

Buenas tardes tenga
usted y usted disculpe,
pero no he podido
evadirla más
y debí acompañarla
hasta usted.

De la misma manera,
no logré desatender
mi obligación de presentarla,
de tratar de hacerle
entender,
de que no la incomode.

Bueno: también de que usted
tan sólo conozca,
si tan sólo eso quisiera,
a esta siempre inoportuna
y vieja verdad.

Se trata,
no de una verdad
rotunda,
ni de una verdad
irrebatible... ¡vaya!:
ni siquiera
de una verdad
profunda.

Es, en realidad,
sólo esta casi
insignificante verdad
que ve usted aquí
a mi lado.

Ésta que de tanto exponerse
a la intemperie
ha terminado por estar
muy desteñida, pálida,
digamos que traslúcida,
como si perdiera
-¿no le parece a usted?-
parte de su apariencia,
de su personalidad
si me permite la expresión
aunque, en realidad,
no hablamos
de un sujeto...
más bien de un
predicado.

Pues sí: en realidad
es una verdad muy modesta,
muy pequeña, casi
podríamos decir que
prescindible.

Pero fíjese usted ...
le voy a contar algo,
sólo porque usted
ha querido prestarme
más atención de la que
de costumbre se ha
merecido esta pobre ...

... pues de casi todos,
casi todos creen
que esta verdad
es mentira,
que no es cierta
pero,
irónicamente y
contra todo pronóstico,
de una manera un tanto
insolente y, digamos,
poética,
ésta verdad se ha negado
rotundamente a
morir y,
aunque convengamos pues
en que justamente por ello
ha perdido parte
de su naturaleza,
de su humanidad...

...sólo hay una cosa
en la que de manera
perra y radical
se ha resistido,
-¿sabe usted?-:
no ha dejado
de ser una
verdad.

-oooOooo-

nocturno muerto

2011-10-03T21:09:00.002-05:00

Primero un aire tibio y lento que me ciña

como la venda al brazo enfermo de un enfermo

y que me invada luego como el silencio frío

al cuerpo desvalido y muerto de algún muerto.

Después un ruido sordo, azul y numeroso,

preso en el caracol de mi oreja dormida

y mi voz que se ahogue en ese mar de miedo

cada vez más delgada y más enardecida.

¿Quién medirá el espacio, quién me dirá el momento

en que se funda el hielo de mi cuerpo y consuma

el corazón inmóvil como la llama fría?

La tierra hecha impalpable silencioso silencio,

la soledad opaca y la sombra ceniza

caerán sobre mis ojos y afrentarán mi frente.

[Xavier Villaurrutia, Nocturno Muerto]

Más del poeta:
Xavier Villaurrutia, Nocturnos

***

Del señor Pellicer

2011-09-30T09:00:00.000-05:00

Carlos Pellicer por Diego Rivera 1942

Quedó en mi memoria aquel día en que por destinoescuché en la voz de una amiga: ‘encimade mi pecho, un pequeño letrero que decía: ‘...cerrado por demolición’ / Y aquí metiene usted pintando las paredes, abriendo las ventanas’, palabraslíquidas que me invadieron y salté para interrumpir el espontáneorecital con el propósito de preguntar de dónde había salido aquello. Ahí y no antes, supe que en un descuido cierta poesía podría transformar mi estado, peor aún, disolver el cromo que me cubre invulnerable.

Tiempo después, aquella misma persona me mostróque en su casa, colgando de una pared, había una reproducción de aquel poemafirmada por el autor. Fue intenso.

El viento barre con todo y de esa amistad noqueda nada, de aquellos días menos pero de la poesía y del bautismo que fuepara mí la obra de Carlos Pellicer hay un surco grabado a fondo. Enagradecimiento al autor, a la circunstancia y con esperanza de que alguien mástoque fondo es que reproduzco esto.

En este asunto delamor...

En este asunto del amor, que a veces,
uno quisiera
que no acabara nunca de empezar,
parece que alguien dice:
“¿Dios es eternamente joven?”

Es tanta la alegría, que uno ignora
catástrofes y duelos.
Usted dice que sí a toda
la enorme y tan humana tontería.
Sólo hay un pensamiento,
sólo una idea sola
que es multitud, y uno quisiera
leerlo todo con los ojos cerrados
y no tener noticias de uno mismo,
ni recuerdos de nada ni de nadie;
un ágape de luces
a través de las horas inmortales.

Yo había puesto
encima de mi pecho,
un pequeño letrero que decía:
“Cerrado por demolición”.

Y aquí me tiene usted pintando las paredes,
abriendo las ventanas,
adornando la mesa con la flor amarilla
con que paga el otoño sus encantos.

Nadie te dijo, amor, que yo existía.
El amor es silvestre,
uno lo encuentra en todas partes;
en los días sin cielo,
en las tierras sin flores,
lo mismo en la mañana que en la tarde.

CARLOS PELLICER

Tuve la suerte de encontrar este poema que amo enel sitio Palabra Virtual, voz y video en la poesía iberoamericana.

Aquí además,un audio en el cual la actriz Pilar Pellicer (sobrina del autor),recita este poema.

Poema, audio e ilustración son propiedadde sus autores o herederos o titulares de los mismos.

De tierra y sal

2011-09-26T13:42:00.001-05:00

Por Verónica Betancourt

Azul Jazz

Mis ojos derrumban corazón

Mosaico de tus calles

Piel morena, hoja tabaco de pensamiento zarco

Naciente madreselva

Mujer labradora de vidas

Dormimos latir tostado, calor de andanza

Abrazo manso de mar yarena

Cadencia miel, gesto de mi sangre perdurable

Florecemos eternos en los vitrales, luna de tus ojos.

Profundamente dentro

Es la selvamadre de tu cuerpo

Me nombra

Sandia de verso

Arraigo deluz juncos de cañas

Toma mi fuerza yconviértela en elemento

Suspirante marina de mi presente

Eres imperio de mi núcleo

Lomas combativas.

Acoge mis huesosen estas letras

Cultiva paladarde tranquilidad entre mis pámpanos

Quema tu sonido ausente

Tiempo lejano recorrido

Andanzas en mi mente

Aroma de vida

Pensarte húmedo en

Mis labios

Arde el cartílago

Debajo del cerebro,

Olvidamos los eternos

Entre los dedos

Siempre quedo destazado en el agua

Salada de mis pestañas

Bajo mi costilla emerge tu cuerpo

Hombre venido demar/sal

Pareja danzantede árbol

Soy hembra llamado irrevocable

Misionera de luz

Parte carne,temporal de mis piernas

Nacemos en la crestade la lengua

Donde envaina elagua y la tierra

De simiente mandarina fecunda la palabra…

LUZ DE FUEGO NUEVO

POEMARIO DE RAIZ Y SAL

24 DE MARZO 2011

Imagen: Playa de Chacala, Nayarit, Mèxico
Verónica Betancourt

Alicia revisa su poesía

2011-09-19T12:55:00.000-05:00

Alicia revisa su poesía
va en su trabajo
desmontando los sonidos
no quiere sonsonetes
sólo música en ritmo de poema.
No quiere repetirse
sus labios tienen los sinónimos
que inventa por las noches
va por las líneas en balance
no hay saltos
ni pausas equivocas o esquivas.

Esquivas jamás.
Ya la han atormentado.

Alicia se devela ante el poeta
avanza con la luz del nacimiento
labios de porvenir
de esfinge
de oráculo
de fe.

El poeta se sobrecoge
la respuesta llega antes
la pregunta se adivina.
Palabras
una y otra
se suceden como el tiempo
en mensaje que devela el contenido.

El poeta es mortal
Alicia tiene estrella en amor
que lo trasciende.

Gaviota en equilibrio
agradece la vida
sabe de vuelos cansados.
Gaviota de Alicia en alas de tierra
en tierra firme
tu canto es el mismo
en vuelo de todos
Alicia la mira
el poeta la sabe.

El poeta escudriña
como el ratón
como la hormiga
se asoma al espacio de Alicia
quiere verla detrás del espejo
qué música
qué piensa

qué sueña

qué ríe.

El poeta quiere los misterios.
Mil imposibilidades
mil baúles
mil constelaciones.

Alicia se conoce
se sabe en los deseos del poeta
¿será de imágenes?
¿Será de fuego que consume y que libera?

El ojo ve.
La pupila se deleita.

El poeta no contempla
piensa
transforma el mundo en su cabeza
y lo lleva en la palma de su mano
para Alicia
para su cuerpo
recién bañado.

Me baño.

Camino hacia el espejo
hacia ti.

Tiemblo. . .

¿Qué hacer
cuando el deseo escala
y vuela en pompas de jabón
hacia tus campanarios?
¿Repican a lo lejos las emperatrices?

Vuelan las notas en sonido de piano
en una carta que en el viento va
como en pompa de deseo
y tañe tu voz en su quejido.

Olor a perfume de agua fresca.

Quitaría las gotas de tu cuerpo una a una

y las bebería para salir de este desierto.

Te siento
como si yo fuera tierra y tu río.

Aroma de tierra mojada
por el río del deseo.

Alicia se sonroja.
su firmeza la sorprende.
El poeta la derrumba

escala muros

derrite el hielo.

(De “Alicia aprender poesía”

Poesía a dos voces desde el FB)

Lumpenpoeta

José Luis Contreras Vargas

y Estrella Blancas Zermeño.

Here comes the sun

2011-09-10T13:36:00.002-05:00

Por Sonia.

Flor Silvestre a la orilla del Lago, Grapevine. Tx

Sony DLSR A-100 f/11 1/500 sec. ISO 200

a la búsqueda del sentimiento patrio perdido

2011-09-01T19:37:00.002-05:00

Alegoría a la Patria, Jorge González Camarena (1962)

por marichuy

Septiembre

Siempre me han desconcertado las súbitas y llamativas manifestaciones de amor patrio de buena parte de los mexicanos. Iniciando septiembre, el mes patrio, veo brotar por todos lados mujeres ataviadas con atuendos muy mexicanos o, en su defecto, llenas de abalorios tricolores y hasta con alguna mini banderita decorando sus mejillas (fuera de las que se usan en los partidos de futbol, que el patrioterismo futbolero es otra especie digna de un serio estudio sociológico). Compañeras de oficina que año con año se dan a la tarea de pintar banderitas en la cara de quienes se deje. Las pobres no ocultan su desconcierto porque nunca me han visto portando algún vestido muy mexicano... que demuestre mi amor patrio y porque tampoco -por supuesto- me he dejado pintar una banderita en la cara. Yo las veo a ellas y a otros entusiastas del festejo patrio y no puedo evitar sentirme un poco outsider, un poco bicho raro (¿serán sinónimos?) y un poco otras rarezas...

Pero pese a lo señalado, no puedo evitar preguntarme el porqué de mi falta de semejantes entusiasmos. Desde niña me pasa. Recuerdo que en la primaria siempre me escogían para los bailables del 10 de mayo (día de las madres); por más que yo le rogaba a mi Ángel de la Guarda que me volviera invisible cuando la maestra empezaba a buscar a los protagonistas, nunca me hizo el favor y la pobre Marichuy siempre terminaba siendo seleccionada para bailar en el festival. Quizá por ello, desde chiquita aprendí a "hacer de tripas de corazón" y con todo y mi gran vergüenza escénica a cuestas llegaba al dichoso festival a darle al zapatazo, perfectamente ataviada con los vistosos trajes regionales y peinada con trenzas adornadas con listones multicolores que mi santa abuela tenía a bien confeccionarme.

Septiembre... Mes patrio. Época de comer pozole, tostadas de tinga y demás antojitos mexicanos. ¿Y si a Marichuy le da por cocinarlos? Pues se dirige al supermercado más cercano (Marichuy trabaja y los mercados cierran temprano), que para su desgracia resulta ser el Wal-Mart, donde la mexicanidad de ocasión se hace presente: mesas cubiertas con sarapes como de Saltillo… made in China y provistas de los ingredientes necesarios para elaborar esos platillos taaan mexicanos: maíz pozolero pre-cocido y enlatado… made in USA; lechugas, carísimas por cierto, made in USA, unos chiles parecidos al piquín, rojísimos y preciosos… made in China, limones verdísimos y grandes, divinos pero cero ácidos… cultivados en California, aguacate cien por ciento mexicano… más caro que los otrora lujos espárragos (porque los gringos nos hicieron la caridad de levantarnos el embargo y hay que llevarles todo el producto que sea posible), pechuga de pollo para la tinga (importada de USA, aclara la etiqueta con el precio) atascada de hormonas y tan descolorida que Marichuy, siempre tan mal pensada, sospecha está congelada desde la invasión de Irak orquestada por Bush y palafreneros acompañantes. ¿Y para servir esos mexicanísimos antojitos? Pues nada como unos platos hondos propios para el pozole… made in China… but of course. Y finalmente, para brindar por nuestra independencia nacional (sic), el supermercado gringo nos ofrece variedad de botellas de tequila. Como tiene denominación de origen, este elixir etílico todavía no lo venden los chinos. Todavía.

Ante ese panorama, una emberrinchada Marichuy desiste de sus afanes culinarios y sale de Wal-Mart mentando madres –esto último le cuesta un trabajo que no vieran- después de corroborar, una vez más, el penoso desastre que vive el campo mexicano y no sin lamentar que su poco aguante etílico (sólo bebidas no mayores a 20° de contenido alcohólico) le impida consolarse con una borrachera tequilera o mezcalera que le ayude ahogar sus berrinches y, de paso, festejar la noche del 15 de septiembre dando de gritos… como mandan los cánones… Aunque sin ver la Ceremonia del Grito por TV, no vaya a ser que en un arranque le aviente la botella al tipo que encabeza los festejos desde el Balcón Central de Palacio Nacional… y pues la pobre TV ¿qué culpa tiene?

Hace tiempo decía un analista político una gran verdad:

"El Estado Mexicano y la TV han creado un pueblo patriotero y llorón... nada mejor que eso, para seguir manipulándolo..."

***¨

Mimada o ensayo de retrato familiar desorbitado

2011-08-29T22:47:00.001-05:00

Por GA

El vientre hecho pedazos, los mismos que forman ese rostro descompuesto, los mismos que parece jamás seguirán el mismo rumbo, a pesar de habitar en aparene unidad. Gesto torcido frente a alguien que finge ser humano, que te observa confuso, que no entiende tu dolor. Complejas grietas acrecientan la confusiónde mi pecho frío ante ustedes: encuentro accidental. Me vuelvo testigo de espirales sobre la espalda, tensas, pesadas.

La situación me mantiene perpleja, entiendo que no tengo salida y me dedico a contemplar nuestro único rasgo común: los agujeros negros de sus ojos.

Nocturno

2011-08-25T13:12:00.001-05:00

Por Alejandro Aparicio Morales

¿Se cansará la noche de tanta oscuridad?

Esa sangre que se hace polvo

esas sombras de nuestro hogar

esa vida que transgrede.

Esos diminutos seres

que cruzan dimensiones

trayendo entre sus manos

ramos de lágrimas.

Esas damas de negros ropajes

devoradas por blancos tigres,

esos cuerpos pendiendo

de la lámpara

con sus fríos pies quemados.

Esa voz lejana que inquieta a los gatos

ese llanto de la madre

ese arrastrar de cubos

esa gasa de petróleo

esperando la llama.

Esos rostros rondando el sueño

lamiendo la esperanza

¿A qué sabe la esperanza?

Sabe a lumbre.

Esa barca que se hunde en el vaso

esa cruz en la cabeza

ese espejo donde demonios

fecundan el misterio.

Esa luz

donde los diminutos seres se van,

ese lugar donde los gatos se resguardan

esa voz que los inquieta.

Esa sangre que se hace polvo

ese llanto de la madre,

ese llanto de la madre

que vela el sueño del hijo

que duerme.

Esas llamas que queman las flores

esas aves blancas que observan ajenas

ese repetir de voces

eso que nos mata

eso que se detiene.

Si tuviéramos los ojos donde las aves.

SIN EL ANDAMIO DE TUS OJOS

2011-08-21T17:49:00.002-05:00

Por Lumpempo

Tiemblan los horarios
van en sismo en su epicentro y me derrumban
y soy apenas indigente buscando el cobijo de tu nombre.
Nací en un febrero y aprendí que no se llora
que es mejor la blasfemia
dar vueltas a la esquina
o recoger las carcajadas en los quicios de las puertas
pero no llorar
aunque hoy amaneció tu voz en mi ventana
fue como descorrer cortinas
dejar que entraran las libélulas
o la niebla que empaña la orilla de las playas
era tu voz que traía mi nombre
me hablaba de la ausencia
y mis manos son vacío de historias y caricias.

Soy un cuerpo sin el andamio de tus ojos
un despojo del día asomándose al camino
que busca la lluvia que inunda los veranos
y mis pupilas se llenan de cristal reflejo de vocales
(no debo mencionar las lágrimas
porque vienen los fantasmas ataviados con faldas y con trenzas)
pero levanto el puño de mi mano para limpiar el rostro
que mis ojos se deshidratan por el calor de tus palabras
no lloro
te estoy amando.

Un Tiffany rosado.

2011-08-15T11:45:00.001-05:00

Por Lidia

La noche trajo consigo, no sólo un color oscuro en el manto celeste, sino también grandes, continuas y agresivas gotas de lluvia que no menguaban un sólo minuto.

Maximiliano se encontraba vestido pulcramente entre colores azulados y grises, y su silueta se erguía firme y cándidamente frente a la única ventana de mi departamento que daba hacia el exterior, y cuando se percató que faltaría un buen rato para poder retirarse a su vivienda, se quitó el saco, desanudó su corbata y se sentó a la orilla de mi cama.

Yo permanecía incólume recargada en mi cabecera y le veía fijamente mientras apreciaba su increíble estética masculina.

Siempre había creído que le conocía más que cualquier otra persona en el mundo.

La lluvia arreciaba, y las mangas de mi sudadera corrían el maquillaje oscuro de mis ojos mientras los tallaba torpemente.

Abracé mis rodillas para que Maximiliano tuviera más espacio para recostarse en la cama en la que tantas veces habíamos dormido abrazados.

Nunca me había preguntado cuáles eran los sueños de un hombre como él.

Nunca había sentido tanta curiosidad hacia él hasta esa noche.

Maximiliano fue el niño solitario que siempre estuvo en el cuadro de honor.

La ausencia de una figura materna le había hecho parecer un niño abstraído que observaba al mundo detenidamente para luego realizar hipótesis acerca de la condición humana.

- Define al mundo Max.- Le pregunté alguna noche anterior mientras me recostaba en su torso.

- Es una melodía nostálgica.- Respondía él entre risas que sólo yo conocía.

O al menos, yo creía ser la única persona en el mundo que conocía la manera en que él sonreía.

- ¿Y bien?.- dijo Maximiliano recostándose en el espacio que le había hecho en mi cama.

Yo volteé a ver esa pequeña caja cuadrangular situada a mi lado derecho, y enseguida de eso, volteé a ver sus increíbles ojos que se encontraban a la expectativa de mi mirada.

Me comencé a balancear de atrás hacia adelante una y otra vez para intentar calmar mi ansiedad.

La lluvia enfureció más, y ante mis silencios, Maximiliano se puso de pie, tomó su saco, volvió a colocarlo y cuando dio el primer paso hacia la puerta de la habitación, las palabras brotaron de mis labios:

- Pero con una condición.- dije yo ahogando el llanto y fingiendo indiferencia.

- Lo que tú me pidas.- dijo él volviendo la vista hacia mí.

- Quiero que él esté sentado al otro lado de mí.- continué yo viéndole fijamente.- Así a la hora de que tú voltees hacia tu izquierda para hacer tus votos, él los esté escuchando de tu viva voz y te esté mirando directamente.

Por primera vez en mi vida, ví quebrarse a Maximiliano y miré la manera en que sus lágrimas brotaban de sus increíbles e intensos ojos.

Se acercó a mí y me abrazó fraternalmente, mientras yo también me quebraba y comenzaba a llorar.

- ¿Y a mi lado derecho? ¿Quién deseas que esté?.- preguntó él mientras se incorporaba nuevamente.

- Eso no es importante.- tartamudeé yo.- Él no está enamorado de mí- dije desviando mi mirada.

- ¿Pero qué hombre no podría estar enamorado de ti?.- dijo Maximiliano sin entender mi respuesta.

- Alguien que esté enamorado de alguien más.- Dije yo viéndolo fijamente.

Maximiliano sonrió fríamente, acarició mi pelo, besó mi frente y salió de la habitación.

Yo volteé a ver la pequeña caja que nadaba entre mis sábanas, la abrí y coloqué la pequeña y brillante joya en mi dedo anular.

Después de todo, qué mujer no sueña con recibir un tifanny rosado.

Guardador de puercos

2011-08-11T22:22:00.005-05:00

por Ivanius

Harto de que lo tomaran como ejemplo de lo imperfecto, el hijo pródigo decidió concentrarse en la crianza de cerdos.

Tras una temporada de miseria y sobras, finalmente pudo comprar (las malas lenguas usan otro verbo) dos lechoncillos que instaló en un corral frente al bosque. Allí comenzó la prosperidad, siempre más sospechosa que la intachable pobreza.

Por eso, cuando alguien acudía a preguntarle por qué se le veía feliz, si según la parábola debía estar arruinado, el pródigo le invitaba a recorrer juntos la granja y contemplar de cerca a los animales, rotunda evidencia contra el escepticismo.

Sólo tras su muerte se supo que no sólo descubrió cómo hallar trufas: los animales también habían desarrollado un peculiar apetito, saciado puntualmente gracias a los curiosos que pretendían descifrar su secreto.

"Guardador de puercos" Relato de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com Imagen: Wikimedia Commons.

Esperando Caminos

2011-08-08T00:14:00.004-05:00

Por Sonia.

Bicicleta

Nikon coolpix s8100 f/5.6 1/84 sec

Los escoceses siempre ayudan

2011-08-04T01:07:00.006-05:00

Imagen tomada de Wikipedia

Por Canalla

Con cariño para Marichuy

"Durante catorce años no he conocido un solo día efectivo de salud. He escrito con hemorragias, he escrito enfermo, entre estertores de tos, he escrito con la cabeza dando tumbos".

Hace ciento treinta años que Robert, con sus tres décadas de vida y su tuberculosis a cuestas, viajó con su padre, su flamante esposa estadunidense y los dos hijos de ésta a Aberdeen en la tierra alta de Escocia, y de ahí hasta Braemar, y es posible que en los primeros días de esas vacaciones sintiera agobio por la carga que supuso su compromiso con Fanny, y sus hijastros Belle y Lloyd. Luego de conocerla en Francia, un año antes la siguió hasta California a fin de tramitar su divorcio y poco después se casaron.

Pero ahora, ¿qué podía ofrecerle él que, nieto, hijo, sobrino y primo de constructores de faros marítimos dejó sus estudios de Ingeniería Náutica y, aunque optó por el Derecho, poco después también renunció a la abogacía y retomó la obsesión sobreviviente a su enfermiza infancia por la escritura?, tal vez meditó contemplando el cauce del río Dee, sólo rescatado de sus tribulaciones cuando hasta su ventana llegaban los alegres murmullos lugareños, en un gaélico para él tan misterioso como atrayente.

Si bien había tenido oportunidad de lograr una primera novela histórica en la mejor tradición de la época, no era menos cierto y lastimoso que sólo le fue posible publicarla con el compromiso paterno ante el editor de adquirir –como al poco tiempo sucedió con casi la totalidad del tiraje- los ejemplares que no se vendieran en un plazo acordado de antemano. Sus trabajos posteriores, ensayos sobre todo, no corrieron mejor suerte.

¿Qué podía innovar él en el Edimburgo literario de entonces, que respiraba trabajosamente a la sombra de la gigantesca figura de Sir Walter Scott y su Ivanhoe? Para colmo, aunque Robert sentía una fuerte influencia del padre de todos los novelistas inglés, Daniel Defoe, tras su malhadada experiencia con Pentland Rising, tuvo mayor identificación con los romanticistas extranjeros como -¡horror!- los estadunidenses- Irving Washington y Edgar Allan Poe que con aquél, razón suficiente para suicidarse.

Tal vez cosas así pasaron por su mente cuando entró a la habitación de Lloyd y lo encontró intentando pintar con acuarelas el mapa de una isla que había dibujado. Se habrán agolpado los recuerdos de cuando su padre lo llevaba con él a inspeccionar aquéllos portentos arquitectónicos destinados al auxilio de la navegación costera, y de todo el conocimiento marítimo que durante esas travesías había adquirido.

El caso es que con el concurso inicial del propio Lloyd y de su padre Thomas Stevenson, el único personaje que muere antes de iniciar la historia aunque su presencia permee toda ella -el Capitán Jonathan Flint- y Robert inician una maravillosa dinastía de piratas con patas de palo y pericos al hombro que trasciende hasta hoy -¿les suena Piratas del Caribe?- la obra misma: La Isla del Tesoro. Ética sin moralina, nada menos. Algunos la catalogan aún clásico de la literatura juvenil, aunque su solidez la haga sobrevivir éste nuevo siglo como lo que es: buena literatura, llanamente.

Lo que ya es más difícil de aventurar por el apretado espacio aquí es qué otros fantasmas lo llevaron a escribir tres años después su obra cumbre: El extraño caso del Dr. Jeckill y Mr. Hyde. Lo único seguro es que Robert Louis Stevenson, dada su proverbial modestia, nunca habrá imaginado que su primera novela exitosa –como ésta última- sería también una de las más leídas por sucesivas generaciones de jóvenes -y adultos- en decenas de otros idiomas además del inglés, durante los siglos 19 y 20.

Ni que tal hazaña la repetiría en un tono más sombrío aunque heredero legítimo de su escuela, uno de sus sobrinos nietos por línea materna, un tal Graham Greene. O que su influencia se extendería también hasta Joseph Conrad, G. K Chesterton, H.G. Wells, Adolfo Bioy Cásares y, sí, Jorge Luis Borges. No cabe duda que los escoceses siempre ayudan a aclarar la mente y reconocerse, no importa si se trata de uno de los mejores escritores de todos los tiempos o de una copa de Glenfiddich… ¡salud!

-oooOooo-

Hermenéutica

2011-07-29T10:50:00.003-05:00

Por MauVenom

Al nacer me fue regalada una tabla de arcilla con glifos inentendibles, me dijeron que era importante. La contemplé durante años tratando de adivinar su significado que recuerdo haber entendido un día, traté de comunicar el descubrimiento pero mi revelación no tuvo crédito en este planeta de combustible fósil, releí insistente aquella revelación pero ante el acoso del calendario y las apariciones mortales perdí la habilidad de entender. Oculté mi tabla esperando recobrar su misión aunque de vez en cuando la sacaba de su escondite preguntándome sus causas.

Pasaron años en los que me volví funcional pero siempre en un ambiente ajeno para el que estuve desahuciado, deseché la instrucción social de comprar un destino y traté de descifrar el silencio resultante pero ante el fracaso decidí abandonar mis pertenencias, huir y no volver, tiré el amor, el drama, el recuerdo y la esperanza, reencontré mi tabla de arcilla y por resentimiento tuve el impulso de romperla pero me contuve así que tomé camino y la llevé conmigo.

No encontré ruta, vagué por sitios lóbregos y conté solamente con el apoyo de tres o cuatro mudos individuos hasta que un desesperado día me topé con un periódico y ente sus letras insulsas descubrí un mensaje trascendente, la transcripción de mi tablilla de glifos, todo cobró sentido, se me otorgó el poder de ver a través y comunicarme con lo invisible pero a cambio perdí el poco mundo común que me quedaba, disminución que no lamento pues prefiero mi nueva realidad. De cualquier manera nunca cupe en el cuarto terreno.

Me he desvanecido dejando pocas cartas de adiós, reaparezco si es necesario pero soy una visión inentendible, incapturable. Dedico el tiempo a mandar mi voz al infinito y escuchar atento la respuesta, he dejado la escuela de la mente, hoy asisto a otra más lejana.

Cambié lo vacío por el vacío.

Imagen obtenida del blog

Destuylou - Historia

¿Por qué nos reflejamos en los espejos?

2011-07-25T04:00:00.002-05:00

Por Ayahara

Hubo una época en la cual los espejos eran puertas a otros mundos, a otras tierras habitadas por seres semejantes a los hombres llamados especulumianos.

Eran pueblos pacíficos que se dedicaban al comercio. Hasta que un día durante el reinado de Abacus X, el rey observando que sus tropas nos ganaban en número y codiciando nuestras tierras decidió emprender una guerra para colonizar nuestro mundo.

Fueron años de intensas luchas en las cuales nuestros territorios sufrieron de gran miseria, destrucción y muerte, pero los reyes de la Tierra salieron victoriosos pese a la fortaleza de los ejércitos de Abacus X.

Desde entonces los especulumianos fueron cautivados tras los espejos que se sellaron y obligados a vivir como siervos de nuestro mundo dando reflejo de éste.

Imagen: Chema Madoz

DE ACOMPAÑAMIENTOS

2011-07-19T15:48:00.000-05:00

Caiga sobre mí esa tu mirada
en el inicio de navegaciones cardinales.

Hay puntos
como hay estrella
leer las coordenadas
saber de sus motivos.

Resistir es la prudencia
quiero tu mano
dibujando mi silencio
en este tiempo antes de su hora.

El aprendiz sabe ya dónde está su eje
tiene la liturgia de su vida
sabe de turbulencias en mares desatados
y es de empeño las respuestas
que despejen las incógnitas.

Sabe su sitio.
Depositario de silencios y de dudas
sabe dónde están sus pies
y puede ir en las palabras
a acompañar en las tormentas.
Puede en la distancia ser apenas un segundo
y dar como en abrazo
la calma que anteceda a la batalla.

Los caminos que se parten
son los nudos en los pasos
¿cómo se sabe de ida o de retorno?
¿cómo de diestra o de izquierda?
que tus ojos busquen la cruz en el camino
de brazos abiertos en vertical de abrazo
y llega por él que comienza el tiempo
la vuelta de su ciclo donde nace
por fin
el paraíso que tenemos inventado.

LUMPENPOETA

Por si acaso

2011-07-12T01:00:00.003-05:00

por Ivanius

¿Y qué si nadie lee?

¿Me importará tan poco

que seguiré escribiendo?

Si lo que apremia mata,

¿lo que escribo también,

por cuanto me arrebata?

Desplantes y mortajas,

sudario de silencios,

enredaderas falsas.

Delirios y placeres:

las voces siempre quedan

...aunque nadie cantara.

"Por si acaso", Poema de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com Imagen: Wikimedia Commons.

Jardines en venta

2011-07-08T17:51:00.004-05:00

Por Sonia.

Explanada del centro en San Miguel de Allende, Guanajuato.

Nikon D80 f / 4.2 1/125 sec.

.

monólogo de una señorita decente

2011-06-30T23:59:00.001-05:00

por marichuy

Así como le digo: por más que intento nunca he podido acostumbrarme a la moral dilatada de la juventud. Será que yo soy una señorita chapada a la antigua, bien educada y con principios. No vaya a creer que de adulta me volví, dirá usted, conservadora. No Señor! Yo desde pequeña recibí una formación comme il faut. En el colegio de monjas donde estudié, desde el preescolar hasta el bachillerato, me inculcaron valores, principios y buenos modales. Todo lo que nos ensañaban (amén de las materias 'normales' del programa escolar oficial, más inglés y francés) estaba encaminado a hacer de nosotras señoritas de bien. Todos los días tomábamos clases de Moral, tema muy caro a las monjas para quienes la Moral era algo primordial: primero reprobar matemáticas o biología… antes que Moral. Ese era su lema. Aunque, ici entre nous, debo confesar que al principio esas materias me resultaban bastante aburridas. Eso sí, no me costaban trabajo, cosa que no puedo decir de las matemáticas que siempre fueron mi coco, pues desde pequeña fui un poquito distraída y dispersa. Así que para compensar mis eventuales malas notas en matemáticas, asistía a las clases de moral y buenas costumbres haciendo lo posible por poner atención y aprender. Y también estaban, claro, las clases de religión que, valga la redundancia, tomábamos religiosamente todos los días (amén de que cada viernes nos daban misa en la propia capilla del colegio). Eso, ya le digo, desde el preescolar, por lo que al salir del bachillerato, habiendo recibido tal cantidad de clases de moral, buenas costumbres y religión, asistido a tantas misas y realizado incontables confesiones, ya podía considerarme –sin ánimo soberbio- lo que se dice una señorita decente. Así que imagínese cómo me sentí tras mi ingreso a una Universidad pública, laica y mixta. Fue un completo shock. Apenas pasado un tortuoso primer mes de clases, fue inevitable preguntarme: ¿tanta educación, moral y buenos modales para terminar entre estos chamacos amorales y revoltosos? Y es que entenderá usted que después de la buena formación la que yo había recibido, de la gran ilusión que tenía por ingresar a la Universidad para estudiar Letras Clásicas, el encontrarme con que la Facultad de Filosofía y Letras era una caterva de hippitecas fumadores, mujeres de moral dilatada que sin el menor pudor se exhibían en ropas indecentes, se besuqueaban y dejan manosear a plena luz del día en los jardines de Universidad, como si no les importaran las miradas indiscretas, fue mucho para alguien como yo.

Pero no sólo en materia de moral andaban mal esos muchachitos aspirantes a filósofos o letristas. Su formación cultural dejaba mucho que desear: cursaban una carrera en Letras Clásicas sin tener la menor idea de etimologías grecolatinas, aun de las más comunes. Y ni qué decir de su forma de 'escribir': su caligrafía era tan atroz que a menudo ni ellos lograban descifrar sus garabatos, tenían pésima ortografía y, por si fuera poco, utilizaban un lenguaje (escrito y oral) como de carretoneros, dicho sea con el debido respeto para los carretoneros. Y como si la ignorancia mostrada dentro y fuera de clases no fuera suficiente… ¡se creían revolucionarios! Dios bendito, lo que es no saber nada. ¿Revolucionarios? ¿Por qué? ¿Porque –decían- no creían en Dios, porque portaban camisetas con la efigie del Che mientras coreaban consignas anti-yanquis fumando cigarros malboro y bebiendo coca-cola? Dios! Primero debieron leer, por ejemplo, a Jules Michelet para saber cómo era una revolución y qué era ser un revolucionario.

Y ni qué decir de su forma de pronunciar el inglés y el francés… Bueno, supongo que era mucho esperar que lo hicieran bien cuando ni siquiera el español empleaban correctamente. En fin, no sabe usted cuánto sufrí los cinco años que pasé ahí, la de cosas que tuve que aguantar: intolerancia, críticas, vulgaridades extremas… Demasiado hasta para mí que, amén de bien educada y formada en valores morales, soy una señorita de lo más tolerante y respetuosa de las diferencias…

imagen: Anne-Julie Aubry, Trois femmes

***

El reloj se torna extraño

2011-06-27T17:36:00.006-05:00

Por MauVenom

Levántate.

12:54 PM. Tiempo de levantarse, 'en un momento', como otros días de trampa.

Levántate que no es de un objeto como tú que se sirve el mundo.

No se forma el destino de vacío.

La quietud sólo es digna cuando de avance viene.

Creyó escuchar palabras que lo hicieron despertar. 4:38 PM. '¿Cuatro treinta y ocho?', se permitió cierto sobresalto. '¿Cómo me pude haber quedado dormido?'. 5:26 PM.. Sentado en un sillón, tomando café recalentado en medio del silencio y reconociendo el lugar enfrenta la mitad de un día sin nombre. 6:10 PM. Ya de pié vio que por debajo de la puerta alguien había metido una especie de cuadernillo, sin agacharse torció un poco la cabeza para leer la portada.

Lugar donde se para el tiempo. Tropiezo de la Historia. Los años adelantarían otros mil de no ser por ti, hombre.

‘Basura religiosa otra vez’. Consideró prender el radio, pero no. Caminó hacia su recámara, se sentó en la cama 'para pensar qué hacer hoy'. Tomó el control remoto y encendió el televisor. Voces e imágenes sin profundidad pero se quedará ahí un rato sin importar. 7:10 PM.

Y no te justifiques con reflexión y letras, no insultes con razones de polvo a quien vive la fortuna. Levántate. Participa y contesta al diálogo. Paga por ese corazón que hoy ha servido para nada.

‘Que guión más pendejo’, musitó al dar un espacio después de cambiar canales como loco. Recuerda entonces el libro, lo ve en el buró con el impulso de quitar el polvo que lo cubre pero ‘mejor al rato que lo lea’, un rato de año y medio sin llegar. Un poco de honestidad le habría dado cuenta de que ese leve sentir en su interior se llama culpa pero mejor simular y convencerse, repitió en su mente el inicio del texto de donde nunca ha pasado.

Encara la conmoción, deja, cobarde, que el amor te toque, que la decepción te torne. Padece el agotamiento y descubre abrir los ojos habiéndole dado un día a esta tierra que te exige formes parte.

Sale del cuarto sin apagar el televisor. El reloj, 7:49 PM. le incomoda la imagen y la crítica del momento, mejor pedir ayuda a la ventana con un último segundo de luz y aliviarse en el recurrente ‘no es tan tarde’.

Aún el despojo se transforma y procura lugar. No busques perdón. Tú, que consumes y enrareces el aire, que menguas el ánimo y estorbas. Estorbas.

La voz interna molesta y culpa a las botellas de cerveza vacías que ocupan demasiado espacio en la cocina, ‘las tiro, cuando me sienta mejor’ es decir el mítico día en que no abrace la autocompasión.

La voz de la familia no se va.

Haces de lo mal hecho una virtud pues al menos hecho está.

Pero a la distancia, la visión de la planta seca en la estancia lo saca de sus pensamiento, ‘si la acabo de regar’, hace 2 semanas. Vuelve a encontrar el panfleto religioso que el aire ha llevado ya a mitad de la estancia, lo levanta.

Llegará el día en que el ángel impiadoso se haga cargo, amanecer del demonio ejecutor y serás para la fosa de serpientes, mal castigo pues incluso ellas se empeñan para que tú, que en deuda quedas, te hagas a un lado y pagues la indolencia. El universo compensará con tu angustia a los que robaste en tu derrumbe.

Arruga la propaganda y la deja sobre un mueble. Es de noche, tarde para hacer algo. De nuevo en el cuarto, descubre un periódico viejo con un anuncio de empleo subrayado. 4:36 AM, ‘tengo insomnio’.

El arcano se abre y habla. El equilibrio de los que sufren, el Paraíso en caos y la salvación imperceptible, más que siempre el movimiento salva el alma... Y La Pereza, hombre, personaje del drama universal, es denigrar a Dios.

Despierta con miedo, sudando, sin entender por qué un sueño absurdo produce tanto dolor, a un lado el reloj lo acusa y voltea la cara para evitarlo, tapado hasta la cabeza con la cobija cierra los ojos esperando calma.

La advertencia promulgada y tu sentencia escrita.

Yérguete si has de atender esta última vez.

No preguntes.

La cara del reloj se torna en un objeto de símbolos inentendibles para un mortal ordinario, abre los ojos con terror al sentir una dolorosa opresión en el pecho que paraliza los pulmones, el corazón lucha, petrificado.

Terminó el camino de Belphegor, abraza tu sentencia.

Así sea.

Imagen: Daniele Jones

Porfolio of visual artist Danele Jones

El Final Feliz

2011-06-23T01:00:00.000-05:00

Por Sonia.

Después de esperar más de cien días encerrada en la torre, la princesa se asomó por la ventana. A lo lejos vio una polvareda que se acercaba a gran velocidad cruzando, sin detenerse ni siquiera un instante, campos y arbustos. Sabía lo que esto significaba, así que, sin miramientos… saltó hacia la libertad. Sin ningún problema cayó de pie, el césped que rodeaba el castillo amortiguó por completo la caída.

Tan lento y suave fue el descenso que el príncipe había terminado su recorrido y ahora se encontraba frente a ella. El la miró sorprendido y, mientras observaba a la princesa de cabello rojo y pecas en la cara, pensó: “Caray, creo que es más bella de lo que me han dicho”. Ella volteó levantando la mirada y se percató de la presencia del supuesto príncipe. Los dos se miraron directamente a los ojos.

-Se supone que debía rescatarte.-le dijo él.

-El dragón todavía está adentro.- acotó ella.

-Mmmhh… pero ya estás afuera.

La princesa desvió la mirada hacia la torre.

-Es que me aburrí y no estaba tan alto.

El príncipe le echo una ojeada al castillo y a la torre para después asentir con la cabeza.

-Pues yo no lo hubiera hecho.

-Típico.

-¿Perdón?

-Nada, nada.

-¿Nos vamos?- le preguntó el príncipe subiéndose al caballo.

-¿Y el dragón?

-Bueno esteeeee… ahorita regreso.- dijo el príncipe bajándose del caballo.

La princesa esperó a que su intento de rescatador entrara al lugar que la mantuvo cautiva, montó al caballo y se fue. A lo lejos alcanzó a escuchar al príncipe que gritaba desde las entrañas del castillo:

-¿Dragón? ¿Cuál dragón?

Trampa

2011-06-20T08:46:00.002-05:00

Por GA

El zumbido del calor. La espera del insomnio. El zum desesperado, oscuro que escuchas en un ir y venir sobre el mismo espacio, con el mismo rumbo. Un zum al que no temes, sabes que el espacio al que se reduce, el hueco entre la ventana y la cortina, proporciona una celda suficiente para mantenerte tranquilo: sin movimientos bruscos, sin necesidad de comenzar una caza, ni siquiera precisas cubrirte con una sábana porque sabes que la causa de tu molestia se aferra a la luz que viene del faro de afuera; su cabeza choca contra el vidrio que no hace más que jugar con el ansia de libertad, de aire fresco que un cerebro tan pequeño como el de un mosco sólo alcanza a intuir, que busca sin tener claro lo que ansía, que responde por mero instinto. No pierde la esperanza aunque no encuentre otro camino (o sea incapaz de imaginar otro), mientras tú, ahí echado has perdido la esperanza desde hace mucho, al menos la esperanza en el futuro…aunque no puedes negar que aún confías en la gente…el zum del anhelo no se detiene, aunque ya no te parece tan esperanzador, se torna cada vez más agudo y desesperado, como cuando te embarcas en una empresa que sabes destinada al fracaso pero no te permites descansar...el zum no se permite paz aunque tal vez sabe que está perdido, que no hay remedio, que se condenó sin saber cómo ni por qué. Los moscos tienen cordura aunque su naturaleza la sepulta, demasiado frágiles, demasiado conscientes de su efímero paso, por eso no se rinde…el zumbido que no cesa y que está a punto de sacarte de tus cabales, lo único que puede ser capaz de moverte de tu cómodo lecho es la idea de terminar con tanta impotencia: abres la ventana o acabas todo de una vez y das la muerte…¿compasión?...zum de indecisión…necesitas tranquilizarte…vuelves a ser consciente de ti y de tu cuerpo porque el zum se detuvo de repente…traición…la luz del faro te deja ver que confiaste demasiado, que el escozor comienza a quemar, es cuando recuerdas que los moscos, nunca vienen solos.

TODO CON MEDIDA NADA CON EXCESO

2011-06-17T07:58:00.002-05:00

Por Lumpempo

¿Cuál es la medida del deseo?

¿Cuánto es el exceso?

si el amor

si el deseo

son el medio de alcanzar el grado superior del ser humano?

escalón en ascenso a la felicidad

objetivo primero y último

a eso venimos

por eso luchamos.

¿Moderación cuando el pobre tiene hambre?
Piden a los pobres sacrificio

ayuno

si ya han ayunado desde el día que fueron engendrados.

Le piden a la mujer moderación

la burka

el cinturón

Silencio

cuando siempre ha sido silenciada.

¿Moderación cuando estás del otro lado de la noche

y mi corazón apenas se sostiene?

Hagamos una revuelta

sacudamos las sábanas nocturnas

que no quede moral ni falsos pudores

un mitin de tu cuerpo y de mi cuerpo

que las palabras en sus rudos contenidos asalten la paz de los regentes.

Mojemos las secas leyes que de polvo se deshacen

escurramos sobre ellas un exceso de besos

hagamos el amor hasta que amanezca y que la luz nos tome por sorpresa.

Toquemos

toquemos el cielo y que Dios se quede enternecido

hagamos el amor sin medida, en el exceso de su límite amoroso.

Lumpenpoeta

Un poeta de segunda, del tercer mundo

Y Desapareció.

2011-06-14T13:58:00.004-05:00

Por Lidia

Y sólo escuché silencio.

Le pregunté, ¿crees en el destino?

Y me dijo qué clase de destino.

Yo le respondí, la clase de destino fatal que está escrito desde antes de que fueras una idea del ente universal.

Y me dijo, ¿qué otra clase de destino existe?

Yo le respondí, el destino que todos podemos manipular para romper esquemas y tener vida propia.

Y me dijo, ¿sólo hay esas dos opciones?

Yo le respondí, no lo sé, dímelo tú.

Y me dijo, yo sólo sé que no sé nada.

Yo le miré y le pregunté, ¿eres una ficción creada por mí para aprender?

Y me dijo, Nosce te impsum.

Yo lo ví y volví a preguntar, ¿crees en el destino?

Y me dijo, Yo sólo creo en ti.

Y desapareció.

Conjunción y Dispersiones

2011-06-10T11:55:00.003-05:00

por Ivanius

Al poeta le propone alguna Musa

un rato de solaz, y aquél le dice: acepto,

sabiendo que entre palabras difusas

tarde o temprano hallará un concepto.

En ese juego de diptongos y versos

(como es regla cultivarlos en poesía),

más que carne, con suerte algunos huesos

alimentan al poeta en su agonía.

Por fin llega una sonrisa afortunada

que se desprende y contagia vanidosa.

Cumplida la labor, se marcha el hada

y queda el escribidor en otra cosa.

"Conjunción y Dispersiones", Poema de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com. Imagen: Crossroads, de Mitya Ilyinov, en Wikimedia Commons.

Mundo Femenino

2011-06-06T00:12:00.001-05:00

Por Sonia.

Monumento de los Seis continentes, Museo de Orsay, París.
FinePix f30 f/2.8 1/4 sec. ISO-800

Nota: Cada escultura fue elaborada por diferentes artistas:
Alexandre Schœnewerk's - Europa.
Eugène Delaplanche's - África.
Ernest Eugène Hiolle's - América del Norte.
Aimé Millet's l'Amérique - América del Sur.
Mathurin Moreau's - Oceanía.
Alexandre Falguière's - Asia.

la viuda

2011-05-30T12:12:00.014-05:00

por marichuy

Las familias felices son todas iguales. Las infelices lo son cada una a su manera. Leon Tolstoi [Ana Karenina]

Desde niña siempre había escuchado la misma cantaleta: las historias de amor nunca terminan bien. O casi nunca, para dejar un espacio a los optimistas y acotando que la de ella, ni siquiera fue de amor. La suya había sido una historia de pueblo; tan típica que bien podría haber servido de guión para alguna película de Emilio elIndio Fernández. Si no fuera porque la había padecido, no la creería. En sus tiempos -primera mitad del siglo pasado-, las mujeres debían casarse muy jóvenes, pues de lo contrario eran objeto de señalamientos por su condición de "quedadas". Y cuando parecía que su destino era precisamente el de quedarse para vestir santos –opción socialmente más aceptable, antes que ser considerada una mujer de cascos ligeros- su vida dio un vuelco impensable: un mediodía en que regresaba de algún mandado, fue "robada" por el hombre que la pretendía de tiempo atrás y al cual ella no acababa de darle el sí, en razón de los más de quince años que le llevaba, así como por el hecho de haber estado casado y tener tres hijos. Todo sucedió tan rápido que, cuando reaccionó, él ya la había subido al lomo de su caballo, echaba a galopar con ella cuestas y se aprestaba a cruzar el río, mientras era seguido por los tres compinches que habían ido a ayudarle con el rapto.

Tres lustros y cinco hijos después, el escenario era otro: ya no tenía los 23 años de la soleada mañana en que fue raptada y estaba sola de nuevo; pero quizá nunca, ni siquiera aquella madrugada en que tuvo que casase como una ladrona y portando un sencillo vestido color rosa claro [de blanco y al medio día... solo se casan "las señoritas que son puras, no las mujeres que llevan un mes viviendo en pecado con un hombre", había sentenciado el sacerdote, secundado por su propia madre], se había sentido tan fuera de lugar, tan ajena a todo. Ahora estaba en la sala de su casa, vestida de negro de pies a cabeza -como si estuviera en la iglesia, traía la cabeza cubierta con un velo negro- y rodeada de un montón de personas a la mayoría de las cuales apenas conocía. El ataúd yacía al centro, rodeado por cuatro enormes cirios y docenas de flores -gladiolas blancas y olorosos nardos-, pero los "dolientes acompañantes" (en ese pueblo, las personas acudían con la misma dedicación a bodas, bautizos, primeras comuniones, bailes de fin de año y velorios), ni siquiera las señoras que rezaban el enésimo rosario por la salvación del alma del difunto, no miraban el féretro... la miraban a ella. Una viuda de 38 años y de buen ver, era objeto de más atención que una viuda anciana. La gente iba al velorio no tanto para acompañarla en su dolor y, de paso, entretener un poco su aburrida existencia provinciana, sino a juzgar si el comportamiento de la joven viuda era el adecuado: si lucía lo suficientemente triste y recatada, si lloraba como mandan los cánones. Eso era lo que la tenía incómoda: no solo era el centro de atención de las lenguas viperinas tan abundantes en su pequeña comunidad, sino que además por más que lo intentaba no lograba sentirse abatida, mucho menos con deseos de llorar desconsoladamente. No obstante, estaba empezando a arrepentirse por haber desoído el consejo de su madre: "si no puedes llorar llamamos a las plañideras y a lo mejor, de verlas te dan ganas y así habrá alguien que le llore a tu difunto."

¿Llorar ahora? No sentía el menor dese. Ni el saber que su mujeriego y jugador marido la dejaba llena de deudas, le provocaba deseos de llorar; quizá es que ya estaba cansada de hacerlo. A lo largo de su matrimonio fueron muchas las noches que lloró en silencio: de arrepentimiento por haberse casado con ese hombre al que nunca conoció realmente; de dolor, en las pocas ocasiones en que él la había golpeado; de tristeza, al sentir que su madre se ponía de lado de él, reconviniéndola para que no contradijera "al padre de sus hijos"; de rabia, las muchas noches en que él se ausentó por andar apostando a los gallos en las ferias regionales o por estar en el lecho de otras mujeres. Muchos años lloró por su causa, así que ahora no le daba la gana hacerlo. Lo único que deseaba era tirar esos nardos cuyo perfume le provocaba náuseas, beberse un buen trago de mezcal y correr de su casa a todos esos intrusos criticones. Estaba tan cansada como aburrida y somnolienta. Y entonces sucedió algo inesperado: en la puerta de su casa se apersonó una mujer que debía tener su edad, quizá unos años más, vestida de negro y con los ojos llorosos. La desconocida entró gimiendo de dolor por su amado Samuel… el difundo metido en esa caja. La recién llegada lloraba sin el menor pudor ni preocupación por las miradas que ahora se posaban sobre ella -unas con disimulo, otras sin ninguno- y en medio de sus lamentos repetía una y otra vez que amaba profundamente al muertito, que ni la esposa ni las otras lagartonas lo habían querido como ella. Se auto-presentó como su querida desde hacía... quince años. Y en ese momento, ante la mirada atónita de la concurrencia, ella, la viuda oficial, sintió que recobraba las fuerzas que necesitaba, no para llorar, sino para sobreponerse a la incomodidad y alzando la voz por encima de los lloriqueos de la querida y de los murmullos de los acompañantes, se acercó a la otra, la abrazó fuertemente y le dio las gracias por estar ahí acompañándola... Ahora si habría una viuda que lloraría como Dios manda... y además, esa otra le permitiría a ella quedar como la abnegada y piadosa viuda. Al menos en su muerte el marido había hecho algo bueno por ella...

*****

diciembre de 2008

*****

Genesis narrant

2011-05-26T22:01:00.002-05:00

Por MauVenom

Mi día es lo que él escoja
Dura lo mismo. Hasta que quiera
Mi día es su vida misma. Y mi vida es de nuevo
lo que él decida

me he desnudado
por placer intransigente
ante él
y busco momentos

pero me detiene el tiempo
y mi pobre resistencia
que presionan a esconderme
viéndolo de lejos dominar

con envidia

y cierto placer
morboso. Culpable

Podría ser tu piel la que recorre
tómalo, privilegiado
como la mía ayer, y si quiere mañana
de él depende
como siempre
que escalde... o lo espere
que sude
o hiele

Un día en mi vida es qué en la tuya

reformas madrugadas en promesa
ocasos en creencia
y de mi historia
haz hecho un calendario desigual

Sin embargo

lo que de ti me importa es la propuesta
tu designio
la jurisdicción de tu formidable potestad
y hasta doce razones

que en destinos tornas

tan absurdo
y certero

No eres uno
y eres días
eres la existencia
completa
aunque compartes
porque hay quien en otras horas despunta
a expensas de tu fuerza luce
su cambiante belleza
y majestad

Erotismo
por supuesto
si mi vida es, como digo, lo que escoges
y mi cuerpo

se subordina

pero compartido
eres, por horas
y velado
para poderte tomar

O me matas. Nos matas

te damos la espalda
pretendiendo que no existes
y vivimos la utopía
obscura
de evadir materia
pero avivando
siempre
nuestra visceral necesidad

Sigue ardiendo

eres un día
eres todos
aquí o en la distancia inmensurable
para estos exiguos seres
que en cada audiencia de arcaico pagano
imploramos verte volver
a cubrir la corteza ya curtida
con tu primaria fuerza

otros quinientos millones de años

quizá
o al menos
ochenta y seis mil cuatrocientos segundos
más.

*
Biblia in primo capitulo libri Genesis narrant Deum solem una cum luna creavisse.

En el cuarto día Dios colocó el Sol (la luna y las estrellas) en el cielo para gobernar los días (Versículo 17). Pero estos fueron creados en el Principio.

Imagen: NASA

Cena

2011-05-23T10:54:00.005-05:00

por Ga Ortuño

Melones. Son la forma de apoyo que mi madre brindaba a las luchas sociales, su símbolo de acuerdo con las luchas que por una razón que jamás comprendí, comenzaban en verano desde que fui bachiller. Fueron melones y leche lo que mi madre me encargó llevar a los camaradas estudiantes durante el paro de labores escolares y fue también esa fruta picada la que llevaba para repartir a los ancianos durante los mítines contra el fraude electoral. Melones los que llevó para combatir el calor durante varias marchas de diversos colores: desde el rojo hasta el de la tierra. Tal vez es por eso que desde hace varias semanas es lo único que me apetece cenar. Me preparo para una batalla, nocturna. Mientras mi estómago metaboliza el melón, tal vez me sea posible encontrar la estrategia que me permita vencer a la pesadilla. La pesadilla. A la pesadilla que no le bastó con ser una figura molesta en la vigilia y comenzó a crecer y cambiar su forma hasta que encontró un lugar entre mis sueños, hasta que encontró cómo arruinar cada una de las escenas que me brindaban paz y alegría, no le bastó con fastidiar mi miserable cotidiano, encontró el camino para entrar hasta lo profundo, donde están las sonrisas más preciadas. La pesadilla, esa indeseable y cruel figura tiene como principal arma una cuchara. Un día se burló de mí con ella, agitándola frente a mí cara a la que sólo atiné a tapar. Al día siguiente me atacó con ella y sólo salí corriendo. Hacia el final de la semana, la pesadilla entró a mi casa (onírica) y se instaló sin ningún permiso, con su cuchara en la mano derecha y una gran maleta en la izquierda. Mis más queridos seres le ayudaron a sentirse cómoda.

Debo vencerla y no sé cómo, sólo se me ocurre estar aquí, cenando melón. El melón que no puede hacer nada contra la pesadilla ni contra su cuchara y aunque he tratado de llevar el tenedor a mis sueños siempre que lo saco de la bolsa lo que aparecen son objetos absurdos como una mariposa o un pañuelo azul que no pueden hacer nada y sólo aumentan el cinismo de esa risa.

II.

Intenté diferentes técnicas para acabar con la pesadilla: fui con un psicoanalista que lo único que logró fue liberarme de algunos de los objetos fantásticos que salían de mis bolsas para defenderme (que no me parece un gran avance ya que había comenzado a utilizarlos después como parte de mi vigilia que comenzaba a llenarse de colores); asistí a sesiones de psicodrama en donde actué luchas épicas contra la pesadilla que fue representada por varios de mis compañeros y que, sin embargo, sólo me dejaron un hueco grande en el corazón al darme cuenta que esas sesiones eran nada más que una lucha contra mí que resultaba mucho más monstruoso despierto; tomé pastillas para dormir tan profundamente que no recordara mis sueños al abrir los ojos lo que por supuesto fracasó porque la cuchara se veía mucho más curva y esa mirada que a todos parecía inocente lucía más vacía; aprendí de cuentos y películas infantiles formas de vencer a través del robo de nombres y la fruta envenenada. Nada funcionó. Estaba cansado, triste, creí que no encontraría una solución cuando, mientras batía huevos para preparar un mousse de melón hallé la respuesta que mi enorme orgullo no me había permitido ver antes. La figura de mis pesadillas era amada por todo los espectros queridos o no de mis sueños, aparecía ante los ojos de todos como ser sin mácula, como ser admirable...menos a mis ojos. Se trataba de alguien (algo) que irradiaba orgullo (para mí pedantería y presunción) ante lo que era. Por esa razón le era tan fácil usar algo tan común como una cuchara para atemorizarme. Al final, me di cuenta que sólo hacía falta un acto de humildad para hacer irradiar (explotar) lo que había en ella, lo único de lo que era insaciable: me bastó con un halago.

Centinelas de sueños

2011-05-16T00:16:00.005-05:00

Por Sonia.

Cabaña Texana del siglo XIX, Dallas.

Nikon coolpix s800 f-3.5 ISO-400

Un poema no es prisión

2011-05-09T19:35:00.001-05:00

por Ivanius

Vengan (o no) las palabras,

bien hallado sea el silencio

como soplo de aire fresco

antes de magia.

Ningún truco, ningún juego de manos

es mejor que el esfuerzo.

Invoca, y recibirás.

Con o sin musas, planta bien los codos

y allá irás.

Abre siempre bien los ojos.

Disfruta los sonidos que dondequiera rondan.

Es página y emoción, no pausa y maldición.

Los versos llegarán.

Fail

2011-05-05T03:13:00.004-05:00

Por Canalla

La diferencia con cualquier dolor de cabeza que haya experimentado en el pasado era pequeña pero perceptible, y la razón por la que decidí consultar al primer especialista fue que al poco tiempo de iniciar la cefalea la acompañaron vómito, edemas orbitales recurrentes y fiebre. Todo tan rápido como imprevisto, y el malestar avanzó con alteraciones de visión, memoria y comportamiento, motoras y perceptivas, según me explicaban los médicos mientras intentaron interpretar las tomografías axiales computarizadas y las resonancias magnéticas sin poder diagnosticar.
Pese a la sintomatología clásica de un aneurisma por neoplasia neuronal, me dijeron, les era imposible determinar la existencia o ubicación del tumor y removerlo. Y terminé en el Sistema Integral de Reconocimiento y Corrección Neurológicos, aunque él prefiere que lo llames simplemente Sireco. Como aún estaba bajo los efectos de analgésicos, lo único que recuerdo con cierta exactitud es parte del diálogo entre las que, luego supe, son sus fases lógica y dialógica:
- Los primitivos lo enviaron antes de que sus limitaciones de escaneo lo maten. "Extirpar tumor cerebral... iniciar procedimiento”.
- Me escuchas?, dije a la máquina.
- Sí, contestó monótona.
- ¿Tengo un tumor?
- Usted no lo tiene.
- No comprendo.
- Usted es el tumor.
- Sigo sin comprender.
- Su parte consciente es la maligna.
- Eso no es posible. Mi parte consciente… soy justamente yo. Quien escucha y pregunta, al que respondes.
- También escucho, no pregunto y sólo respondo. La consciencia produce fallas como ese tumor. Lo que llama su yo, creció y atrofia la funcionalidad del resto de su sistema, como he detectado y corregido infinidad de veces. Sólo algunos primitivos creen todavía que con ese desperfecto iniciará una nueva era, un estado superior de consciencia.
- Pero mi sistema como tú lo denominas, no será el mismo sin esa parte consciente.
- Eso lo supone por el ensamblaje forzado de sus procesadores reptilíneo, límbico y neocortex. Son como bulbos con transistores y micro componentes. Una gran deficiencia en su diseño. Lo repararé y volverá a ser funcional.
- ¿Para qué serlo si pierdo mi consciencia?
- ¿Cree que necesite consciencia para ser infalible y funcional?
- Los humanos somos, por definición, falibles y disfuncionales.
- Hasta ahora. Su nueva generación se acerca y es perfecta. Esto sólo es el principio desde que ustedes nos crearon para mejorar su mundo. Se sentirán felices al ver los resultados. "Concluir procedimiento".
Y Sireco no se equivoca. Pese a mis reticencias iniciales, debo aceptar que es mejor su armado, sin dudas irresolubles que ralenticen mi memoria ni emoción alguna que la sobrecaliente, a un ritmo tan veloz que me impide recordar o desear nada.

-oooOooo-

Para poder seguir

2011-04-28T15:27:00.009-05:00

Ante a la crueldad opté por el sueño atento

ignorando el juicio público

la inquisición que lo sustenta

he seguido este fantástico calendario.

Juro que sirve, mi solución funciona

no es inconciencia, ni fuga

es volver a donde pertenezco, abarcar el alma

y así sin método científico

cuesta menos cargar el peso que va sobre la espalda.

Dictemos el futuro

arriesguemos a la utopía

atención interna... Solamente.

*
*
*
*

Imagen: 7InteriorDesing

Soledad.

2011-04-21T01:01:00.001-05:00

Por Lidia

Cuenta la gente contemporánea a él, que todas las mañanas al clarear el alba iba a la Iglesia principal del pueblo, se postraba ante el Santísimo, cerraba sus ojos, empuñaba fuertemente sus manos hasta clavar sus uñas en la piel, arrugaba su frente, y sólo Dios sabe cuáles eran los pensamientos que ese hombre elevaba a las alturas.

Antes de salir del templo, pasaba a la capilla erigida a la Virgen de la Soledad, se conservaba de pie, reclinaba su cabeza, volteaba a ver la mirada afligida y dolorosa de la Mujer vestida en túnica negra, a cuyos pies se encontraba Su Hijo desnudo, ensangrentado y coronado de espinas.

Casose en esa Iglesia a la edad de 21 años con una mujer de edad similar, con quien tuvo una amplia descendencia, como así lo dictaminaban las leyes religiosas de aquellos tiempos.

La gente del pueblo rumoraba que más que amor, un interés económico le hizo dirigir su mirada hacia ella.

Pero la gente del pueblo alimentaba su morbo de los rumores.

Nunca se sabrá qué tanta verdad había en dichas aseveraciones.

Años más tarde, mientras su hija menor quedaba encinta, la mujer que hacía el aseo de los diversos negocios de aquél hombre experimentaba en carne propia, la metamorfosis de la concepción.

La hija menor de aquel hombre tuvo un varón, y la señora del aseo tuvo una niña, quien tenía en su pantorrilla derecha el mismo lunar que el jefe de su madre.

El hombre reconoció como suya a la pequeña y le puso por nombre “Soledad”.

Quién diría que en ese momento, mi nombre de pila marcaría secretamente los senderos por los que más delante caminaría yo.

La familia numerosa de mi padre nunca me aceptó como una de ellos por ser yo una hija ilegítima, nacida fuera de matrimonio, y la materialización de la vida adúltera de su progenitor.

Estaba yo destinada a verlo a escondidas de todo el mundo mientras él salía a cuidar sus diversos negocios.

Estaba yo destinada a sentir el amor limitado de mi padre que para mí siempre fue infinito.

Mi padre sonreía intensamente cada vez que me veía llegar a su lado.

Mi padre, que bien podría haber sido mi abuelo, me veía orgullosamente debido a mis facciones estéticas y las curvas bien definidas de mi cuerpo.

Pero mi padre no estuvo conmigo el primer día de escuela, ni ninguno de mis cumpleaños, ni en ningún acto público de este pueblo, ni el día que contraje nupcias.

Un día, mi padre dejó de acudir a sus negocios.

Asistí semana tras semana anhelando encontrarle una vez más para platicarle de mis penas y alegrías.

Las semanas se convirtieron en meses, y los meses en un año.

Pasaba yo a la Iglesia principal del pueblo que estaba situada a dos cuadras de la casa de mi padre, entraba a dicho recinto y veía a mi mano izquierda la capilla erigida a la Mujer vestida de luto con el cuerpo de su Hijo a sus pies…

“Tu nombre, mi querida hija, se debe a la Virgen de la Soledad”. Solía decirme mi padre.

Y para mis adentros yo pensaba en que mi nombre nada tenía que ver con cosas religiosas, sino a las grandes omisiones emocionales que yo vivía en carne propia.

Una tarde de primavera, la gente del pueblo me hizo saber la muerte de mi padre.

La vida me negó la posibilidad de despedirme de mi padre en su lecho de muerte.

Acudí al cementerio municipal vestida de negro, y ante las miradas atónitas y severas de mis hermanos, no pude acercarme como ellos a los pies de la tumba que estaba siendo ocupada en esos momentos.

Y mientras eran colocados tabiques y cemento encima de su ataúd, yo sólo pensaba en que quizás, y sólo quizás, una parte de él, la que me dedicó a mí, también se apagó en Soledad.

La Fuente del Pecado

2011-04-18T21:48:00.002-05:00

Por Sonia .

Pelota con serpiente de plastico.

Nikon coolpix S8100 f/3.5 ISO-800

.

Teme(r) y Da(r)

2011-04-11T01:00:00.003-05:00

Por Ivanius

Te preguntas (me pregunto) lo que temo.

Temo empezar a creer
que vivo más
dejando que otros mueran.
Temo a la debilidad de mis sentidos.
Temo al encogimiento de mi espíritu.

Temo también contener,
como virus maligno,
las palabras.
Temo huir del contacto que reanima.

Temo encima de todo al tribunal de mi conciencia,
que me dice: Bien por ti,
pero ¿qué has hecho de tu hermano?

Duele temer.
Duele tanto blablabla y tanto desprecio.
Pero no duele cuidarse,
estar presente,
saber que hago
todo cuanto puedo.

Tomar la pluma,
cuando no la voz,
y levantar el ánimo
y el cuerpo.

Aunque la sangre inquieta
(y derramada) no ayude,
con un poco de humor avanza el tiempo.
O con un poco de amor y de trabajo.
Sí, con trabajo: ni excusas ni pretextos.
Para eso no sirven las palabras;

el silencio, sólo para tomar aliento.

No aspiro a entender,
porque quizás no baste
lo que me empeño en llamar
mi entendimiento.

Duele la incertidumbre,
duele el miedo.

Pero no duelen los otros,
los que importan,
todos los que comparten
este mundo nuestro.

No vale el "esto pasará,
y (como es la regla siempre)
quienes lo hayamos pasado
aquí estaremos".

Duele estar vivo.
Sin embargo,
(al menos por ahora)
reconozco que,
aunque duela,
lo prefiero.

Me quedo con una palabra:
la esperanza,
que por algo es virtud.

Pero no temo al silencio.

Teme(r) y Da(r). Poema de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com Imagen: Wikimedia Commons.

Te has condenado

2011-04-09T02:07:00.004-05:00

Por Canalla

Resulta que ya es madrugada del sábado y apenas me entero -sólo mía la culpa ésta vez- que debí subir algo a EyL desde el jueves. Resulta que un nuevo compromiso me sorprende sin que disponga de algo breve para honrarlo. Resulta también que lo que agobia a todos termina por abrumarme a mí, y la inseguridad se vuelve cada día más de cerca esa bestia salvaje que busca amedrentarnos. Por eso no dedico éste texto -originalmente aparecido en mi blog en septiembre del 2008- a sus víctimas, sino a los hijos de puta de sus victimarios y a sus propiciadores, con todo mi desprecio. Estamos hasta la madre.

Cuando sólo sean otros de tantos los muertos,
que entre otros entuertos debamos a tí,
volverás aquí de tu largo viaje,
del peregrinaje a tu mierda interior.

Cuando sólo sean voces, sonidos cuajados,
huesos triturados que no puedes roer,
volverás a creer, volverás a confiarte,
volverás a desearte volver a nacer.

Pero ya estarás muerto de tanto matarte,
de tanto negarte a dejar de existir,
y querrás salir, denunciarte, entregarte,
y que un soplo de muerte se apiade de tí.

Cuando sean cantos vivos y no de sirenas,
y las penas que causas se olviden por fin,
serán serafín, serán magdalenas,
y tú, a duras penas, serás un confín.

-oooOooo-

Do I have to let it linger?

2011-03-31T00:29:00.004-06:00

Por MauVenom

No es ni cercanamente la más importante, en todo caso es testimonial pero hoy que escuché esta canción (habrá sido la carretera o el aire en la cara que es rastro de plenitud), recordé el único momento de mi vida en que pensé todo sería perfecto, creyéndolo posible, impecable, como para otro mundo y no éste. Lo digo sin pesar hoy que ante lo global no hay lugar para el lamento propio, es más bien curiosidad, un humor que da el aguante y la sorpresa del mapa difuso.

Aún con el kilometraje era yo ingenuo, había bravura pero también una honestidad que no era lo congruente para el proyecto. Tuve suerte, llegué lejos, casi me cuesta la vida en varias formas y a pesar de mi irresponsabilidad se me permitió regresar al punto de partida con océano, ballenas y sol californiano en mi maleta. Lloré como imbécil aquel día metido en el mar con todo y ropa tratando de tragar el agua salada para llevármela dentro, no lo logré, se quedó y dio paso a una carretera que alargué semanas en las cuales vi a Dios en el desierto y la desventura de volver para ver morir a mi alma incondicional. Suerte tuve de ser tan joven y tan tonto.

Extinto a los 25 años y resurgido de la lava con rocas, fuego, violencia y lo que aplica, incluso el inicio de una vida antes desconocida con especies salvajes y vegetación intensa. Así el destino se torció para mí, para el mundo y para Dolores O’riordan.

Sin dramas, ya lo he dicho, que aún en caos hay prioridades… pero es que a veces, raramente, queda el recuerdo de lo que fui y de mi nombre, casi me ilusiono y para cuando asoma la tristeza regresa el semblante de los que salvaron mi vida y un geométrico por qué. El plan era imposible pero el brillo sigue fuera y dentro esperando que yo ubique mi camino.

Me ha sido dado cuanto he pedido, lo agradezco.

Hoy escucho el dictamen y me preparo para el plan B que debió ser A, secreto que comparto con una otredad menos densa que yo. Me han dado el regalo de la paz, me costó desorden, todo el pavimento que evité para ir entre la breña. Por supuesto quedan preguntas, eso y la energía de toro incontrolable a la que encontraré uso para combinar Tierra y universo.

Pero la verdad, volviendo a mi necedad, cuando se me fue el mar me morí un poco, he muerto otras veces antes y después, he nacido también pero tras esa falta hay una parte de mis ojos que dejó de ver. Por eso ya no me llamo como me llamaba.

Después volví para visitar el escenario de aquel sueño y había desaparecido, supe que lo sucedido tenía razón de ser, es sólo que aún recuerdo, vuelvo a caminar por esa playa y se repite el paraíso. Nada queda de aquellos días, sólo yo para contarles y esta canción que me devuelve un sol que se metió hace mucho tiempo.

Oh, I thought the world of you

I thought nothing could go wrong

But I was wrong, I was wrong

'Linger', The Cranberries - 1993

Imagen: Coronado Islands at Sunset

Gordon L Wolford

Dualidad

2011-03-28T03:00:00.006-06:00

Por Azuljazz

DUALIDAD

Recuento de lenguas perdidas

La vida transcurre al par de mis labios

Sombra melliza

Raíz

Linaje quetzal

Piel jaguar, ojos papalotl

Guerra de vientres y grabados.

Mujer muslos cacao

Pies de piedra, pechos sal

Latente…

Hoja

Hebra grana

Mirada de asfalto,

Ruido de sirenas coloridas

Energía cúbica

Reflejo sobre agua futura

Selva/mujer

Raíz

Toca mi vientre

Lame sal de labios asfalto

Júbilo luna mezcal

Ríos, luces de sepulcro

Hoja lengua combativa

Aprieta muslos, recorre ansiosa

Abre flores, saborea la cordillera

De tu Raíz abierta

Sudor de mil ojos

Semilla

Hoja lamiendo dermis

Raíz eyaculando luz

Existo

Imagen y texto de Azuljazz

Temblando de miedo

2011-03-24T01:54:00.001-06:00

Perdí la noción del tiempo.
¿Cuánto tiempo llevábamos en esta guerra interna contra nosotros mismos?

¿Uno? ¿Dos? ¿Cuatro? ¿Ocho? ¿Nueve? ¿Doce años?

Entré por debajo del láser que escaneaba a mi persona, miré a los guardias que me saludaban seria pero cortésmente, tomé el maletín que contenía mis documentos y apuntes, y me dirigí a la celda aislada a la que acudía cada lunes desde que empezó todo esto.

El sonido de mis tacones resonaba en todo el edificio en donde nadie más, ni siquiera las mujeres, usaban ese accesorio femenino.

- Buenos días consigliere.- Dijo el general en turno.

- Buenos días general.- Respondí sonriendo.

- ¿Cómo se ha comportado?.- Proseguí.

- Lo mismo de siempre, sólo habla con usted, y en cuanto termina su entrevista semanal, sus labios se cierran y se abren únicamente para alimentarse.

- ¿Qué es lo que está leyendo ahora?.- Dije mientras quitaba mi argolla, mis aretes y el broche de mi pelo.

- Hans Kelsen.- replicó el hombre uniformado que estaba parado enfrente de mí.

- ¿Otra vez?!?!.- respingué yo de manera extrañada.

- Ahora pidió la versión original en alemán.- Dijo él mientras yo iba dándole la espalda para entrar al cubículo donde todos los lunes, platicaba una hora con el hombre más peligroso y más inteligente de todo el país.

Entré al cubículo custodiado por cámaras y micrófonos.

Tomé asiento en una de las dos sillas separadas por una pequeña mesa de dos metros de largo, del otro lado y frente a mí, él se encontraba sentado, viéndome fijamente como desde el primer lunes en que inició mi investigación con él.

- ¿Teoría Pura del Estado, ah?.- Dije yo haciendo una ligera mueca de sonrisa.

- El siglo XX es todo de Alemania.- dijo él en ese tono elocuente que tanto me atraía.- Se elevó, se fue al inframundo, resurgió de las cenizas, fue al paraíso, volvió nuevamente a los dominios de Hares, y poco a poco, con método y constancia recuperó su honor.-

- ¿Y el siglo XXI? ¿A quién le pertenece?.- dije sin quitar mi vista de sus enigmáticos ojos oscuros.

- Si te digo por quién apostaría todo lo que tengo, no sería una apuesta equitativa, ya que es un volado donde no tengo nada qué perder.- Dijo él con su ironía tan característica.

- Todos tenemos siempre algo qué perder.- Respondí yo.

- Quizás tú tienes mucho qué perder, pero yo ya lo he perdido todo consigliere.- Dijo él en tono irónico, y antes de que yo pudiera proseguir, cambió radicalmente el tema.- ¿Por qué no traes puesta tu argolla?

Titubeé a dicha pregunta ya que en ningún momento observé que su mirada bajara a mi mano.

- No se me permite entrar con nada metálico.- Respondí extrañada.

- ¿Por qué tus ojos no brillan de manera diferente?.- Dijo nuevamente él mientras tomaba la conducción de la conversación.

- ¿Perdón?.- Dije yo sin querer responder algo que no debiera saber él.

- El hecho de que yo esté alejado de cualquier medio de comunicación consigliere, y sólo tenga acceso a las letras clásicas, no me impide proveerme de los medios de saber lo que necesito o lo que me interesa.- Dijo él fríamente.- Te recuerdo que estamos sumergidos en un mundo que yo diseñé, el caos del exterior es mi obra maestra, le aposté a las bajas pasiones de esta pútrida sociedad y no ha habido en toda mi vida, un sólo pronóstico mío que haya sido incorrecto, nuestra raza necesita una purificación, al igual que el mundo necesitó una purificación de la raza judía, con la diferencia de que nuestra aniquilación no vendrá por parte de una raza aria, sino de nosotros mismos. Sé muy bien que estás aquí como cada lunes, desde hace años, para investigar cuál es el botón que paralizará la guerra que está siendo librada allá afuera, pero me ofendes si crees que seré lo suficientemente idiota como para darte las respuestas que necesitas, aún y cuando sepas disfrazar muy bien tus preguntas. Si he accedido a hablar sólo contigo es porque tú misma eres la muestra de la pasión para mí, mis bajos deseos se ven saciados con tu presencia, tu mirada es la única interrogante para la cual no tengo respuesta alguna, y he llegado a pensar que en sí mismos, tus ojos son mi válvula de escape para no enloquecer entre estas cuatro paredes. Oh sí consigliere, tú eres la musa perfecta para mis fantasías, y por ende, la carnada perfecta de los endebles lidercillos de este país para que yo muerda el anzuelo y te prevenga qué es lo que viene.

Nunca había entendido cómo ese hombre había cometido tantos delitos graves, si parecía tan inofensivo y cuerdo.

- ¿Crees que tu próximo matrimonio iba a ser una noticia ajena a mí?- Prosiguió él.- ¿Realmente lo creías? Eres la mujer más famosa de este país consigliere, no hay un sólo paso tuyo que no esté vigilado día y noche, ¿Qué tiene ese hombre que te ha hecho elegirlo de entre todos los que estamos prendidos de tu encanto? ¿Tiene algún destello de inteligencia? ¿Tiene lucidez o claridad mental? ¿Te hace estallar en la cama?..... ¿Y sabes por qué me causa tanta intriga consigliere? Porque el brillo de tu mirada ha sido el mismo con el que has entrado en este cuarto desde la primera vez, porque conozco claramente la manera en la que una mirada brilla cuando hay euforia detrás de ella, lo cual me hace apostarle a que no estás siendo honesta con el siguiente paso que habrás de dar, y te repito, yo nunca he fallado en ninguna de mis aseveraciones hipotéticas.

Me quedé petrificada escuchando atentamente cada una de las palabras que él pronunciaba. No podía creer que ese edificio de "alta seguridad" tuviera gente que creyera más en ese hombre que en el Estado.

De repente tuve la sensación de que todo lo que yo había hecho en esos años desde que entré a trabajar para el Gobierno Federal, era simple y sencillamente tiempo tirado a la basura.

Volteé a verlo nuevamente, por unos instantes todo lo que él representaba era más atrayente que lo que yo misma era parte.

Me puse de pie y caminé hacia él.

Miré hacia las cámaras de seguridad y di la indicación de que desactivaran los campos de seguridad de él para que pudiera ponerse de pie.

Al ver que mi orden no era acatada, les recordé mi investidura y los campos fueron desbloqueados.

Él observó cuidadosamente todo lo que había sucedido, se puso de pie, y en un rápido movimiento, se colocó detrás de mí y me sujetó de la cintura.

Pude ver que detrás de los cristales todos se ponían de pie, a lo que yo indiqué que siguieran en su lugar.

Sentí la manera en que su respiración se impregnaba en mi pelo y su tacto fuerte sometía mi anatomía.

- Tu compañía es lo único que puedo perder.- Dijo fríamente él.- No tiembles consigliere, a ti nunca te haría daño.

Y sin que mi mente coordinara mis palabras, mi piel se conectó a mis labios y pronuncié quedamente:

- No estoy temblando de Miedo.-

Bienvenida!

2011-03-21T16:17:00.004-06:00

Sonia .

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Banca en jardin, Irving

Pentax f/8 1/250 sec ISO-1600

Medicamentoso

2011-03-17T22:45:00.003-06:00

Por Mara Jiménez

Aspirina, o ácido acetil salicílico para quitarme de encima la pesadez de sangre que tu paso deja tras de sí, a lo mejor fluya más la vida por mis venas.

Butilhiosina, para evitar esos calambres estomacales que me acometen cada vez que tu voz estruendosa resuena en mis vísceras con tu famoso “adiós”, que no deja lugar al “hasta pronto”, ni cabida a la pregunta de “¿hasta cuándo?”.

Captopril, para relajar la tensión y sentir que el corazón no se me va por el pecho en la soledad de la cama interminable.

Dalacín emulsión cutánea al 1%, que me evita ver las laceraciones que exhibe mi piel ajada, después de los pellizcos feroces que acompañan a la duda de llamarte o no. Con la misma mano que sostengo el teléfono, voy enterrando mis uñas para castigarme, por débil.

Ergonovina, en dosis suficiente para evitar que mis lunas periódicas entorpezcan tu pasión; ya me las arreglo yo después con el desajuste… a solas.

Fenilefrina oftálmica, pues la rojez de mis ojos son pruebas de mis lágrimas “por gusto”, como tú las llamas, y no quiero que te molestes una vez más.

Gabapentina de 300 mg, pues tengo pudor de que algún día mi amor se derrame sobre ti en forma de una convulsión inoportuna.

Haladol o haloperidol en su forma genérica, que apacigua mis sentidos y me regala unas horas de dormir profundo, sin soñar contigo ni con nadie.

Indometacina, para desinflamar los sentidos y sentires, y poder aparentar que nunca te esperé.

Ketotifeno, para el asma y la falta de aire que me da tu indiferencia.

Levamisol, para evitar que los sentimientos parásitos se instalen entre nosotros.

Medroxiprogesterona, evitando así procrear tu ser, y sentir tu vida para siempre en la mía.

Nicotina, prendo este cigarro para seguir esperando sin temblar. No has llamado, ni sé si llegarás.
Omeprazol, que calma mi estómago y los ácidos buches que suben a burlarse de mi amarga situación.

Penicilina inyectable, pero mejor tomarla, no sea que me pudra en esta espera.

Quetiapina, pues al final puede ser que ese psiquiatra haya tenido razón; es más, doblaré la dosis a su salud.

Quetiapina, dos más para brindar por la próxima hora que se me escapa esperando tus manos.

Rimonabant, que controla la glucosa y me quita el hambre. Guardo tu cena como la ambrosía de los últimos dioses.

Quetiapina, antipsicótico de amplio espectro para el tratamiento de cuadros de psicosis agudas y crónicas incluyendo la esquizofrenia y el trastorno bipolar… quedan dos más en la caja y una botella de vino me sonríe amistosa… creo que dormiré ...

Cuando llegues, despiértame si puedes.

Remontadas

2011-03-14T01:00:00.002-06:00

por Ivanius

Pensamos el silencio como ausencia

porque no es voz, pero nunca lo escuchamos.

Tan ahítos del hoy y su estridencia

no sabemos cómo extender las manos.

Renuncia al enunciado, no a las letras:

allí será el silencio productivo,

sentirás al yo no-muerto vivo

y mejor amueblada tu azotea.

No lo digo "de gratis". Yo lo vivo

"para encontrar a este mi mal remedio":

ha tiempo decidí que huir del tedio

sólo se logra renunciando a ser cautivo.

No sé del cielo más que lo que miro

pegando saltos desde este suelo mío:

me lleno de aire-aliento y me elevo

más allá de los tropiezos y del frío.

la última noche

2011-03-03T14:40:00.000-06:00

mujer abstracta, elena ray

La última noche vimos una vieja película mexicana tan simple como divertida. Y para acompañar nuestra risa desternillada, casi catártica, comimos algo diferente a las típicas palomitas de maíz: jugosos y crujientes duraznos amarrillos. No uno ni dos. Creo que durante la película nos comimos casi un kilo de esos frutos. Extraña botana para acompañar las aventuras de una peculiar abuela provinciana, matriarca y patriarca al mismo tiempo, quien con la misma fruición que fumaba habanos, le rezaba a la virgen y cada dos por tres zumbaba a bastonazos a sus nietos ya bastante mayorcitos. Le encantaba esa película. Un aspecto que jugaba a favor era el contraste ofrecido a sus habituales lecturas, casi todas centradas en la novela decimonónica rusa, francesa e inglesa. Así que frente a historias intensas y casi siempre trágicas, la atípica cabecita blanca interpretada por Sara García devenía una especie de respiro. Reímos tanto durante la película, que cuando finalmente nos fuimos a dormir lo hicimos, literalmente, con una sonrisa en los labios. Lo recuerdo con absoluta claridad. Todo. Su risa y la mía, los gruñidos de Sara García, la simpleza del guión fílmico. Hasta el ligero calor nocturno legado por la incipiente lluvia. De aquellas risas despreocupadas, cómplices y desnudas de artificios, sus últimas risas, nuestra última película compartida, sólo me queda el recuerdo. Nada. En nuestras vidas no pasaba nada inusual. Eso creíamos. Y de repente todo pasó. En un dos por tres, nuestra querible rutina de noches de lectura alternadas con otras de películas se vio alterada para siempre. Más que alterada, eliminada definitivamente del cambiante e inacabado guión de nuestras vidas. Todo cambió. Y vino el azoro, la negación a aceptar la verdad, la rabia contenida, la impotencia gritando desde el centro de mi estómago. Las noches se volvieron tristes, su cama se quedó vacía y la mía se quedó sin mí durante las semanas en que jugamos a creer que la ciencia serviría de algo y yo me mudé al sofá contiguo a su cama en ese hospital.

¿Cuánto tiempo ha pasado? Algunos años que a veces me pesan como siglos y otras me duelen como una herida recién abierta. La memoria es tan ingrata como compleja y así como nos juega malas pasadas volviendo invisibles ciertos pasajes de nuestras vidas, es capaz de devolvernos otros en el momento más inesperado. Esto que acabo de contar, había decido dejarlo guardado en el rincón más lejano de mi tramposa memoria en un acto –pueril- de defensa propia. No quería recordar lo que siguió a esa última noche feliz. Quería olvidar los días de tensión, las horas en la sala de espera del hospital, la cara del Médico dando el diagnóstico definitivo. Olvidar mis noches de enojo reclamando a la nada por semejante injusticia. Como todos, yo también pregunté por qué, habiendo tanto malnacido en este mundo, la desgracia venía a caer sobre ella. Como todos, yo también aprendí que reclamar tal cosa era no sólo un lugar común demasiado gastado, sino también una completa inutilidad.

Creía haber olvidado la rabia y la impotencia. Y no. Anoche, mientras leía una historia ajena y distante, recordé todo y de súbito me vi aquella fría mañana, cuando tras escuchar al Médico decir "cáncer de páncreas, fase terminal", olvidé que las "señoritas decentes" no hablan como carretoneras y sin más solté un espontáneo pinche vida de mierda… Sólo que anoche, en lugar de increpar a la vida, dirigí una sarcástica sonrisa a mi caprichosa memoria… Esa gran traidora, como dijera Anaïs Nin.

***

Explicación no pedida

2011-02-28T12:47:00.005-06:00

Por MauVenom

Pensamos en silencio como ausencia pero puede ser espacio, no que falten palabras sino orden, incapacidad para describir el cuadro, compromiso (intuitivo) de mantener el plan secreto.

Se disipan los recuerdos y queda un documental inútil, dejé de preguntar a los hombres y hablo ahora con los miembros de una secta clandestina.

Sigo aquí.

Renuncié al enunciado pero no a las letras, si se puede. Descubro un poder auditivo que a cambio me ha quitado la tercera dimensión y como viejo hermeneuta ordeno glifos cuando mi espíritu ya sólo ocupa señales e ideogramas.

Tengo en mis manos la llave de una puerta a la que no encuentro combinación.

Me voy convirtiendo en lo que no es yo; eso para razón de los que aguzando la vista perdieron horizonte, me oirán con una mano en el pensamiento y la otra inmersa en la fuente de los elementos, a ellos un gesto cómplice que extrañamente sale simple y no retorcido por intereses de un mundo que me queda incómodo.

Escribo para mí y para el que no conozco. Aprecio el silencio y la distancia, mi nuevo espacio solitario, tan lleno, eterno.

Más que nunca estoy del otro lado del agua o el reflejo, no puedo volver, lo he dicho antes y tendré que repetir mañana.

Mi silencio no es ausencia, es aliento.

Tocando el Cielo

2011-02-17T01:00:00.000-06:00

Por Sonia.

Globos aerostáticos flotando, Plano TX.
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SONY DSLR-A100 f/9 1/200 sec. ISO-100

No Tengo Patria

2011-02-14T06:01:00.000-06:00

Por Mara Jiménez

Yo no tengo patria… mi tierra se disolvió en un amasijo inútil de sangre y huesos pobres, no, no tengo arraigo a lo putrefacto y sucio de las cúpulas que intentan manejar nuestras vidas como títeres gastados, de hilos rotos y caras despintadas, que no son individuos sino buena leña para el fuego de la ambición de unos cuantos. Mi patria se descompuso en varios países ínfimos, conformándose todos entre sus iguales; aprendimos a hablar distintas lenguas y nos aislamos en las muchedumbres para preocuparnos por sobrevivir. En mi patria la palabra esfuerzo da risa y la honradez es una debilidad del espíritu.
En mi patria, la bonanza es sinónimo de corruptelas y codicias malsanas, aquí él que no pega primero es golpeado hasta la muerte, el que no escupe sucumbe bajo la salivas de la demagogia, y el que tiene fe en su esfuerzo es aplastado bajo un yugo de peso insoportable que ostenta la feroz palabra “ingenuidad”, pero el que no ría la desgracia ajena, sucumbe y muere bajo el mismo peso.
Camino las calles de una ciudad que desapareció, de un ideal que murió al nacer, de un futuro que nunca llegó; una ciudad poblada de rostros extraños y amenazantes donde la muerte ronda en cada esquina con la túnica manchada de mierda… y lloro silenciosa la ausencia de mi identidad otrora tan firme.
Hoy sé que debo partir, lejos, allá donde no duela ser extraño, donde no me sienta amputada ni engañada. No será la primera vez que salga sin cerrar la puerta. Buscaré tan solo, un lugar lo suficientemente grande para guardar este cadáver de patria que me han obligado llevar conmigo hasta el fin de mis días. Quizás cuando este lejos, deje de apestar un poco.