Freaktal

Fragmented head, Antony Crossfield

Por Canalla

Al principio no podía dormir del arrepentimiento por comer otro bocado, pero pudo más la gula, luego el cansancio, y de pronto viajaba en la parte trasera del taxi. En la esquina un sujeto abrió la puerta y entró apuntando con un arma al exigir dinero al chofer. Sentía alivio al ver que estaba tan ocupado en aplastar sus manos como para voltear. Despertar con el susto, se compensaba al confirmar sin lugar a dudas, aunque con algo de sudor en la frente, que sólo se trataba de otro sueño. Restaba la idea de algo roto en varias partes.

*

Conducía el auto dentro de un mal iluminado y largo túnel, sin recordar por qué sostenía el volante con las manos ensangrentadas, prestando menos atención a la carretera que al copiloto y consciente, sin mirar siquiera atrás, de que alguien más viajaba a bordo y veía todo en silencio. Con envidia de su papel como espectador, de su visión de conjunto que podía aportar mayor coherencia a la historia al sentir la tibieza del balazo a un costado y pedir al creador que fuera sueño. Quedaba la noción de ausencia.

*

Al final estaba confundido sobre su razón de disparar, pero feliz al ver el contenido de la cartera, a salvo de curiosos al descender, y sostenía con fuerza la barra salpicada de rojo, como su única duda. Había sentido esa mirada detrás de la nuca, casi su respiración. Y al huir entre esas calles sin tiempo de ver, para tan solitaria preocupación ya habría espacio de olvidar cualquier noche, y resignarse a la evidencia de que es el retorcido y fracturado sueño donde, sin remedio, siempre faltan piezas y sobran angustias.

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