Sentencia

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Por Mara Jiménez

Mientras camina con la mirada clavada en el piso, sabe que no va a olvidar nunca aquellos instantes, que serán una constante que lo perseguirá para siempre, a veces como un recuerdo recurrente para apuntalar la autocompasión, a veces para reír sus fechorías, y otras para preguntarse su extraño proceder y confesarse a solas que nunca tuvo respuesta para justificar su conducta. Lleva los puños apretados de rabia, al punto de haber dejado 5 surcos en cada palma de la mano, como muestra de su furia; el estomago da brincos constantemente, y pegado en la nariz, lleva el perfume que le evoca tantos sentimientos encontrados; por un lado, esa figura etérea de cabellos dorados y sonrisa perfecta, esa misma figura que le despierta a un tiempo el encanto y la desesperación de ver tanta belleza encerrada en un solo rostro, tanta gracia en una voz y un cuerpo, y tanto tino para saber lastimarlo. En su cabeza resuenan las palabras que no entiende y por algún sabio motivo de su naturaleza sabe que no le conviene entender: marginal, problemático, indisciplinado, irremediable. Tiene tanto tiempo de escuchar esos jirones de conversación cuando se refieren a él, que ha aprendido a hacer un bulto diminuto con ellas, y constantemente juega a arrojarlas lejos de sí. Es como una pequeña pelota de mocos que desea lanzar lejos con un desinteresado movimiento de los dedos, pero que siempre permanece pegada a su índice.

Camina lento y con la cabeza derrotada a una velocidad que se rebela ante el paso rápido que su guía trata de imponerle, ejerce la pausa en el andar como un último acto de desafío ante el anunciado final que sabe se hallaba al final de su marcha. Cientos de ojos lo observan, los intuye sin necesidad de levantar la cabeza. Piensa, por primera vez, que eso es la vergüenza, así que decide repasar la falta detalle a detalle para encontrar una justificación a sus fallidos actos de aquella mañana:

Ella, perfecta, que no lo miraba, arriba envuelta en una atmósfera propia de brillo intenso a pesar de el cielo gris que insistentemente los acompañaba desde hacía varios días; de pronto, al mirarla con el rabillo del ojo, descubre una mirada furtiva que iba indudablemente dirigida hacia él… la emoción, la duda, y una incontrolable inquietud que lo hacen abandonar su puesto, desafiando el orden establecido poniéndose de pie y acercándose peligrosamente a ella, invadiendo su espacio vital; ella con la mirada esquiva, tratando de ignorarlo y él de pie, declarándose débil ante sus encantos; ella, cruel, vuelve a dirigir la mirada hacia donde él estaba sentado, pero con una corrección imperceptible de la dirección de sus ojos, sólo para dejar claro que aquel mínimo pestañeo coqueto, iba dirigido a otro, al que se encontraba sentado más allá; la furia que lo invade desde la barriga, tomando los dos polos de su cuerpo y un hormigueo que se adueña de sus manos y de su respiración que ahora es agitada; la estocada final, una frase de ella, displicente y sin mirarlo siquiera: “Quítate… hueles feo”. La mano cobra una autonomía peligrosa y se eleva en el aire, ella no la ve, porque hace de cuenta que él fuera transparente; un momento de duda, un instante tratando de ganar el control de la palma abierta, y sus ojos descubren que ahora no sólo mira al otro, sino que sonríe sutil, delante de sus narices. La palma de la mano que se deja caer, vencida por la rabia y el miedo al rechazo, desordenando los cabellos dorados y abundantes, y levantando al mismo tiempo una nube invisible de ese perfume embriagador que lo atormentaba hasta en sueños. Una vez realizada la fechoría de la mano con voluntad propia, se suceden una serie de cuadros en cámara lenta; ella tratando de guardar el equilibrio, pero llevándose ambas manos a la cabeza para mitigar el dolor; una silla de lado que cae irremediablemente al piso, y sus pertenencias rodando por todos lados, contribuyendo al caos sonoro de gritos y reclamos. Una mano firme que los sostiene de la muñeca, y lo aleja de ella; la certeza creciente en el pecho de que aquel golpe fue atestado por puro amor, por amor puro… la única razón que tuvo para hacer lo que hizo, es la misma que no puede confesar a nadie… la justificación está perdida.

Los pasos de su guía se detienen frente a una puerta que parece inmensa. El chillido de las bisagras, le abre la visión de su madre envuelta en lágrimas, y su padre con la quijada trabada. El final se acerca, y como lo conoce, decide cerrar los oídos mientras acerca su mano criminal para oler el perfume de que quedó impregnado. El mundo se detiene para dejarlo despedirse a través de ese aroma, para siempre. Fin de la historia de un amor imposible e inconfesable. Las lágrimas son un lujo que no se puede dar en ese momento.

Es la voz recia y tajante de su padre la que lo saca de la ensoñación, cuando le pide la atención requerida para el momento. Todo acabó. La directora de la escuela le extiende un papel y le dice casi con compasión: “Te estoy pidiendo que firmes tu expulsión, no puedes seguir con nosotros. Tu padre ha arreglado que te permitan terminar primero de primaria en una escuela militarizada”.

Con 7 años a cuestas, firma la sentencia para olvidarla por siempre; a ella, su primer amor.

Imagen que acompaña, tomada de: www.ionlitio.com/images/2008/06/mazo_juez.jpg