Y entonces te diría

cómo es que al regreso
las aves se alborotan
cómo el cielo se quita su ropa de día
y el sol es una canica apenas
en el rincón de la tarde.

Te diría que voy por el universo
del medio día a la medianoche
que los paracaídas se detienen cielo arriba
que miro el espejo cada crepúsculo
aunque el astronómico no de noticia
de astros que asomen el vuelo de tus ojos.

Tengo poemas que dan vuelta por mis dedos
suben al teclado
espantan relojes
te nombran necios
saben de tus diamantes
y gambusinos de tus labios
no quieren el cadalso oscuro de la nada.

Tócame con tu distancia
los pájaros andan sueltos
dejan su acrobacia colgada de una nube
igual que las gaviotas su destreza en el viento de los mares.

Me quedaré en silencio
para saber de tí.

(c) Lumpenpoeta. 2014.

GÉNESIS DE UN VERBO

Es el alba una luciérnaga
la brevedad desnuda en nuestros ojos,
el silencio interrumpido

caen los astros después de la agonía
residuo disperso de dos mundos en fusión
la constancia del inicio,

cae también la noche, aquello que conocimos
y abrazamos como nuestra verdad
la belleza de la ausencia

es el alba el primer aliento
y nos quedan otros territorios,
otros tiempos, otros verbos que conjugar.

Lain.

Por Aparicio.

Me enamoré de  una  mujer

que  no  usa zapatillas

que  no tiene  piernas,

de  mano   adolorida.

Me enamoré de una  mujer

que no  le  gusta  bailar

diecisiete años

como  te voy a  olvidar,

tampoco  le  gusta 

la puerta  negra.

Me enamoré de  una mujer

clonada con  mis  genes

con  la que  nunca soñé hacer el amor.

Me enamoré de una mujer

de convers

que cuida tres  perros.

Me enamoré de una mujer

que al final de cuentas

no es  mujer,

es un dios clonado  con  mis genes.

Imagen de Internet.

Parvada

Y cruzan por el aire bandadas que emigran (...)

 (...) Ese dulce paraje que fue nuestro.

 José  Emilio Pacheco (Colegio Nacional, 27 de enero de 2014)  

Entre una Carta y una cita
no trascurre la eternidad
sino sólo días o semanas

Los viajes siempre son perfectos
incluídos los aterrizajes

Las catedrales se visitan,
se atraviesa el sonido del viento y
 los paisajes se contemplan

Te lo debo

Sonix.

"...Te debo una canción
que me envenena
porque gangrena
la verbena
del pasado.

Te debo una canción
con cicatrices,
por las raíces
con varices
de mis botas...."

Joaquin Sabina

Ajenidades

por Ivanius

La poesía no es de mí
ni cuita
ni me agota.

Vengo a decirlo así como lo siento. Intento
que sea un elixir sin que sus ingredientes
exijan alquimismo de altos vuelos.

Es simplemente pista
insisto
de espíritu intimista.

Mis venas son testigo caminante
de un tropel de pueblos y dialectos
que aun sin querer supieron encontrarse.

Rebelde porque vota
por mí
para afirmarme siempre.

Hoy no sé hablar como Babel lo exige
porque quiero entender lo que me digo
y no dejarme engatusar por nadie.

Son tan sólo palabras
de aquí
sistólico estrambóticas.

Sorbo de sílabas, sorbete de silencios
que crean absurdos y verídicas verdades
para atontar hasta lo inatontable.

Sonda sonido, silbido hecho suspiro

(sueño)

afirmación vocal y consonante.

"Ajenidades". Poema de Ivanius. Texto: © Chanchopensante.com Imagen: Vanitas, por N.L. Peschier, tomada de Wikimedia Commons.

Cuando yo vine a este mundo / Nicolás Guillén

Cuando yo vine a este mundo,
nadie me estaba esperando;
así mi dolor profundo
se me alivia caminando,
pues cuando vine a este mundo,
te digo,
nadie me estaba esperando.

Miro a los hombres nacer,
miro a los hombres pasar;
hay que andar,
hay que mirar para ver,
hay que andar.

Otros lloran, yo me río,
porque la risa es salud:
lanza de mi poderío,
coraza de mi virtud.
Otros lloran, yo me río,
porque la risa es salud.

Camino sobre mis pies,
sin muletas ni bastón,
y mi voz entera es
la voz entera del sol.
Camino sobre mis pies,
sin muletas ni bastón.

Con el alma en carne viva,
abajo, sueño y trabajo;
ya estará el de abajo arriba,
cuando el de arriba esté abajo.
Con el alma en carne viva,
abajo, sueño y trabajo.

Hay gentes que no me quieren,
porque muy humilde soy;
ya verán cómo se mueren,
y que hasta a su entierro voy,
con eso y que no me quieren
porque muy humilde soy.

Miro a los hombres nacer,
miro a los hombres pasar;
hay que andar,
hay que vivir para ver,
hay que andar.

Cuando yo vine a este mundo,
te digo,
nadie me estaba esperando;
así mi dolor profundo,
te digo,
se me alivia caminando,
te digo,
pues cuando vine a este mundo,
te digo,
¡nadie me estaba esperando!

Imagen y texto tomados de internet

EL ARTE

El poeta es un fingidor

Fernando Pessoa

Pausa.

Callar a intervalos,

dejar ir por pedacitos

la palabra.

¿Dónde encontrar

ese espacio mudo?

Aprender a leer los silencios,

dejar que la noche

llegue sin ningún ocaso.

¡Pero esta sed!

Estos labios resecos,

de grietas hasta el alma,

de pausas.

Entonces la fe,

tú, a veces luna.

Entonces el agua brotando

y la vida que se vierte

sin demora sobre las manos.

Y esta luz que se apaga.