VOLCÁN

Las hormigas no duermen sobre la ceniza
y el cielo es apenas una adivinanza de vapor 
bajo la mañana sin colores.

Un borrón humea la altura
a confundirse de nube 
y despintar la caligrafía de los pájaros .

De noche asoma su lenguaje de fuego
como fatuo 
como en tímido asomo 
esfumando de rojo su altura en el roce del cielo.  

Ruge
y se silencia todo
no tiembla la mariposa
la paloma se acomodan entre ramas
y se estremece el campo 
hasta la planta de los pies de las mujeres
que brotan al día en el telar de sus reserva.

Asoman los hombres la mirada
los perros aliñan su aullido en la mudez 
y los ancianos sienten el idioma del seno de la tierra.

Rumor de acento de siglos en la cima del mundo 
que regresará en sangre la memoria  
sangre como pira 
donde los dioses incineraron piel y huesos 
para que la noche se haga movimiento
y la vida se haga vida.

(c) Lumpenpoeta.
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